Los secretos del sol

y un día llegaste

2011-12-23T14:37:00.000-08:00

y un día llegaste,
y entendí lo que es llorar cuando te vas.

de nuevo

2011-12-17T19:44:00.000-08:00

En un marco con ganas importantes
pinto el cielo raso con tu risa.
Llega danzando el deseo desde el paladar
y te digo todas las palabras rojas
y miro todos tus secretos escondidos.
Oigo tu cuerpo desde el ombligo
Y huelo esa invitación de piel.
Busco ser encontrado sin medidas.
Entonces mi mano te asesina a caricias
Y mis dedos son puñales precisos
Que matan lo viejo para vivir amor de nuevo.

beso de las buenas noches.

2011-12-11T17:16:00.000-08:00

hay días en que zambullirse en el teclado
no asegura salpicarse de palabras.
hay días en que la lluvia no molesta
e invita a la más pura sensualidad.
hay días que muero de sed a metros del mar
mientras la arena me lija el paladar.
hay días en que todo comienza de nuevo
y comenzar es el fin de algún otro juego.
hay días en que no camino ni hablo
y me duelen algunos días que me han pasado.
hay días en que calmo la furia viéndola
reírse de mí en un espejo.
hay días que pasan sin platillos ni orquestas
esos son los días en los que espero,
espero que me duerman tus besos.

Diciembre

2011-12-08T16:32:00.000-08:00

Diciembre es un mes de encuentros. Así también de despedidas. Es el tiempo de excusas para dejar atrás o encarar tiempos nuevos. El espejo. Cierre calendario de un ciclo. Casi no se trabaja, se consume. Época de balances. Como soy básicamente atemporal, mis balances son en otros períodos pero igual acompaño. Se elige eligiendo. Se continúa continuando. Mes sensible al sentido. Se inicia la despedida se despide lo vivido. Se inicia el encuentro se encuentra lo sentido. Quien no se haya vestido para la ocasión en el año, lo hace en diciembre. Se toman fotos. Se filma. Se crea para recordar. Se brinda por los que están por los que no y quisiéramos y por los que realmente quedaron en el camino. Nombres. Todos los nombres. Compartimos esa alegría o esa tristeza con los que se acercan. Soltamos amarras. Dejamos partir. Partimos hacia las ganas de estar mejor como único puerto deseado. Contamos historias y escuchamos otras. Se toma. Se come. Se da y se recibe. Se disfruta o se padece. Se vive. La despedida es el encuentro de otro viaje. Son sólo puntos de vista. Hay quienes despiden el año y quienes se encuentran con los afectos.
Mi corazón se tuerce en diciembre para acomodarse en el huequito que da amor.

perverso

2011-11-29T05:22:00.000-08:00

Amaba ese juego perverso. Ese sentir sin pavura. Desprejuiciado. Locura de amante que ama. Su hombre lo sabía. Fingía no saber. El cuidaba a su amante. También lo amaba. Armaban un trío secreto. Tenían un lubri-centro en la costa. Todos se conocían. Nadie sospechaba. Los inviernos largos y ásperos de la costa dejaban huellas en las caras. La vida pausada y cansina hacía ruido adentro. En ese escenario actuaban roles sin límites. Juegos íntimos. Involucrados. El amante estaba siempre dispuesto a estar. Una constante de instinto. Su hombre lo veía. Consentía. Ella exploraba las formas de no dejarlo. Tenían hijos. Auto. Casa. Insatisfacción en la cama. Costumbres domesticadas y rutinas perversas. Jugaban a ser distintos. A desafiar lo natural. El perro de la casa, un ovejero alemán, era su amante. Lo hacía con ella. Sólo respondía a sus deseos. Equivocándose de agujero le dió por atrás su calentura canina. Se les inflamó el pánico a ambos. Quedaron abotonados. El amante comenzó a desesperarse. Ella gritaba su dolor nervioso y él la mordía. No la soltaba. Nadie podía arrimárseles. El juego se había enviciado de fatalidad. Su hombre o la sombra de aquél. Nunca había visto tanto sufrimiento. Tanto dolor. Llamó a los bomberos, a la ambulancia y al veterinario. Llegó también la policía. Se arrimaron vecinos pasmados. Los cronistas no supieron cómo contarlo. En el hospital, mataron al amante. Su muerte fue tan indigna cómo su vida. Sus victimarios llevarán la marca. La marca de la insensatez.

* Basado en una historia real. Pasó en el 2009 en San Bernardo, Buenos Aires.

el jardinero infiel.

2011-11-25T10:50:00.000-08:00

“Hay que regocijarse que las espinas estén recubiertas de rosas”.
Muggeridge.

Las sombras caían en el barrio chino. En aquél infinito mundo del dragón venerado en donde se hablaba el lenguaje del saber. Chen tenía el espíritu del caminante. Ese fuego interno que hace trabajar lejos, reposar cerca, vivir poco y andar mucho. Su familia había quedado en Shangai. Casi condenada al progreso. Chen trabajaba en una casa de té. Hacía de todo con una inentendible sonrisa instalada y un andar veloz. El lugar brillaba por sus jardines. Una copia fiel del edén. Todos los días, al terminar su jornada, regaba las plantas con amor y agua. Les hablaba. Ellas le contaban sobre su percepción de las cosas y de las personas.

---Hoy hizo mucho calor. Deben estar más sedientas que lo normal--- le dijo a los rosales y las magnolias.

Las flores no estaban de humor. Ni las alegrías se mostraban bien. Todas callaban.

---Algo les está pasando. Parecen las flores de un funeral.¿ quieren contarme?--- dijo mientras arrimaba su cara a una rosa blanca marfil.

La rosa reaccionó y le arañó la cara con sus espinas.
Sorprendido Chen se echó para atrás. Jamás había sucedido algo parecido. Siempre se había acercado a compartir secretos y dulzura con las fragancias en el aire.
La noche cayó en luz de estrellas. Las flores se agruparon. Habló la magnolia que era la más decidida.

---Nos hemos enterado que Lin, la repostera, te ha echado el ojo. No tardarás en caer en sus redes de seducción. Los hombres perecen cuando son atendidos. Ella es una experta cocinera y te llenará como pavo la panza y el alma y nos abandonarás.---

---A decir verdad, ella me gusta. Sería una buena compañera. El enojado tendría que ser yo. ¿porqué no lo compartieron conmigo sabiendo que estoy sólo?. ¡Con todo lo que las he cuidado!.¡ Es injusto!.--- respondió Chen nerviosamente quitándose ademanes y gestos.

--- Ya vendrás a mostrarnos tu felicidad, algunas terminaremos muertas en las manos de tu amada. Ya lo verás. Verás también que no nos quedaremos con los tallos cruzados.---vaticinó la amapola cerrándose en la noche.

Chen sintió una iluminación. Las estrellas le brillaban en los ojos la esperanza. Nada le había ilusionado tanto desde hacía años. Se predispuso receptivo y locuaz. Comenzó a ver más de cerca la relación. Se fue acercando como agazapado hacia el sentir.
Al tiempo volvió al jardín. Algunas flores se habían marchitado, otras, le esperaban por la fuerza del despecho. Aquél día de otoño, se acercó a sus confidentes y murmuró por lo bajo.

--- Lin, estaba enamorada de Zen, la niña lavacopas.---

La equivocación les desnudó los rencores y el cielo se cerró en lloros. Así fue que diluvió por dentro y por fuera el jardín del despecho porque a partir de ése momento las flores le dieron la espalda al jardinero.

Cebolla.

2011-11-20T08:21:00.000-08:00

Lavar la tierra de otros ayeres.
Mirar la cáscara y reír
Ver al ácido que se cuece suave y se endulza
Y cambia el sabor del sin sabor
el brote amargo de crecer,
a pesar de todo,
a partir de todo.
No fueron obstáculos la sequía y el viento.
Fueron amigos reales del nacimiento.
Aquél día en que fue noche todo el día,
intenté no llorar y lloré más todavía.
Tu puñal hincó impotencia en las capas
y en mis arcones de memoria compartida.
Aquello no era una cebolla
Aquello fue mi corazón
que se partió en mil mitades.
En mil partes esparcidas.

Instinto

2011-11-15T16:42:00.000-08:00

A veces soy mis laberintos
Soy mis hijos,
soy mis padres.
Soy mis amigos,
soy mi pareja.
Soy mis ruidos
y silencios.
Soy mis dudas que serán siempre ciertas.
Soy mis certezas que serán dudadas.
Soy ayer y hoy.
Y soy mañana que será enseguida.
A veces simplemente,
quiero ser del viento,
para que me lleve a donde no sepa
a donde no sea tantos,
y a donde sólo sea instinto.

noche

2011-11-09T13:52:00.000-08:00

La noche es un sitio ideal.
Me encuentro ahí.
En el aroma a quietud,
que resiste el embate del día.
Tengo algo místico rondando
y agudizo los sentidos.
Me entrego fácilmente al devenir.
Mientras la ciudad no descansa.
Y sigue cansando también.
Entonces,
descubro lo encubierto.
Compenso.
Balanceo.
Me ocupo más de lo valioso.
Reviso los arcones de la memoria.
Paseo solo.
Paseo en compañía de nombres marcados.
Me permito ser.
Y soy soñando con los ojos abiertos.

cuenta regresiva

2011-11-08T07:36:00.000-08:00

---¿ 54 pecados cometidos en tan poco tiempo?--- me dijo el ángel con aires endemoniados por mis acciones en la tierra.
--- Me parece que no fueron tantos… ¿habrán sido tantos?--- pregunté.
No sabía que me contaban todos desde aquél momento en que vendía las ostias en la puerta de la parroquia para comprar caramelos cuando era niño. Enseguida supuse que estarían enojados conmigo desde siempre, pues siempre aprendí equivocándome.
--- Comenzó tu cuenta regresiva, tendrás que arrepentirte…---aseveró el ángel.
--- Cuenta regresiva…¿ qué cuenta hacen acá?--- me indigné alejándome.
Escuché el 3, 2, 1 y desperté escuchando ¡fuego!, ¡fuego!.
--¿fuego? ---me pregunté.
---Fue un sueño--- me respondí despertando sudado y en alboroto.
Me relajé bastante al saberlo. Un contrasentido, porque había un incendio en el edificio y el humo apagaba las estrellas. Soñé y lo creí. Creí que preparaban una hoguera. Desperté asociando números. Creí haber sido fichado en el purgatorio con destino al infierno. Sólo por haberme divertido un poco nomás.El universo del soñador tiene su precio al despertarse y a mí, definitivamente me caen mal los ravioles a la noche.

El lector de almas.

2011-11-06T13:17:00.000-08:00

El día en que Genaro se presentó a mi puerta algunos pájaros le acompañaban los pasos trinando. Eso fue lo primero que me llamó la atención. Los pájaros callan cuando hace calor y éstos callaron cuando el les chistó. Hacía mucho calor. El gomoso calor de Buenos Aires que se impregnaba en la piel y corroía los huesos y la paciencia una vez más. Entre tanta humedad y desentendimiento urbano se apersonaba en el portal ese tipo que vestía una mirada cansina y un ceño fruncido. Todo exquisitamente combinado con un traje oscuro de tiro largo parecido a aquellos que se apreciaban en las fotos sepias de los comienzos del siglo pasado. Sin mucho preámbulo, ni anunciando porqué o cómo había llegado, el trajeado disparó sin anestesia.
--Leo las almas—
Mi imagen le aclaró una vez más todas las respuestas reiteradas a esa afirmación. Evidentemente me traspasó un escalofrío y quedé un tanto helado en el calor de la siesta.
--Mire, mi oficio es un tanto difícil de comprender. Luego de algunos años evadiéndolo decidí lanzarme de lleno a lucrar con ésto. Si bien mi vida fue un infierno, porque imagínese que saber las almas es un tema de lectura real de las personas, aprendí mucho y ahora vuelco esa experiencia casa por casa.--- dijo confiado y tranquilo.
--No deja de sorprenderme. No todos los días viene alguien a llamar a la puerta con semejante propuesta.---dije rascándome la cabeza y tratando de no reír de la bizarra situación. Sin embargo, Genaro seguía ahí impávido a mis comentarios como si ya supiera lo que le iba a decir.
--¿Bueno, cuanto cobra?-- pregunté tímidamente.
-- Tengo una tarifa plana para los iniciados. A medida que sume más almas que leer le bonifico el precio. Al cuarto candidato que me refiera, su lectura, no se la cobro.--- aclaró.
--Interesante… y…¿ si estoy sólo?---
--En ese caso le leo, si ud. siente que le va a servir me paga. Aunque me crea delirante, eso es lo primero que leo.---
---No entendí, ¿qué cosa?--- indagué
---Si el candidato no tiene voluntad de pagarme… eso lo sé de antemano… porque eso lo leo para mí.---
---Claro… bueno, empecemos.---
---Está bien, caminemos entonces.---
Los pájaros le seguían como la estela de un cometa. Genaro comenzó a contarme acerca de mi alma. El trayecto se hizo infinito. Las sombras se nombraron en sus palabras. Sólo recuerdo el ruido de las piezas al encajar en mi rompe-cabezas.

El dueño de los mares

2011-11-03T11:12:00.000-07:00

La vida transcurría entre los sueños. Todo era asombro. Todo era juego. Llegámos luego de una tormenta de rutinas al lugar deseado y al otro día nos juntábamos a reconstruir las bitácoras. El barco era el lugar donde proliferaban nuestras ansias de aventura. Allí, entre tablones de construcción y barro nos ensuciábamos las ropas para estar sanos. Allí se curaban las penitas y éramos todos iguales y distintos. No había berrinches ni play-station. Algún que otro modelo de héroe nos inspiraba a sentirnos más libres. Lo erámos verdaderamente. Con cajones de manzanas y arpillera tendíamos las velas y los palos mayores al garete. En la proa siempre la sensación de que la nave funcionaba. Siempre había un norte. Divertirnos. Aprender. Era nuestro galeón. Le llamábamos “ El dueño de los mares”. Tal vez, eso queríamos ser en una suerte de transferencia sicológica. Teníamos disfraces hechos a imaginación, patas de palo, espadas de madera como sables y un capitán. Para no entrar en discusiones, el capitán era elegido por semana, Así, la nave siempre cambiaba de rumbos constantemente. Recuerdo los acuerdos. Tuvimos capitanes guerreros que querían pelear hasta con los adoquines. Capitanes benévolos que liberaban prisioneros o los incorporaban a la tripulación. Capitanes holgazanes que se sentaban y pedían golosinas y bebidas. Capitanes piratas que debatían sus decisiones con todos y otros que hacían lo primero que se les ocurría sin concenso. Cierta vez tuvimos una capitana que nos hizo limpiar todo el barco y decorarlo con guirnaldas. A la semana siguiente la primera orden del capitán fue sacarlas y ensuciar el barco. A todos se les respetaba la jerarquía. Era lo establecido del juego para acompañar las formas de crecer de cada uno. Cediendo y concediendo. Nadie cuestionaba si estaba bien o mal. Importaba la estructura del juego para seguir jugándolo. Tolerancia. Flexibilidad. Impacto. Fe.
Que distintos se han venido los años luego de aquellos años donde todo se sanaba jugando en un mar imaginario y qué nuevo desafío es hacer navegar a “El dueño de los mares” tan lejos del verdadero mar.

A Guillermo Vezzaro, amigo fiel desde la infancia y para siempre.

Gabriel

2011-11-02T08:20:00.000-07:00

Sofía era bonita. Tenía una belleza que salía de lo normal, era una lindura que invitaba a posserla. Alguien le había confesado que era la más guapa del barrio, y desde aquél momento nunca dudo de su carisma. Se sabía bonita, de cabellos largos y oscuros, siempre con brillo de atracción sexual, de mirada sugerente y de labios mordibles. Estaba vestida como si entrara a un refugio de alta montaña pero, el frío de la mañana y sus pálidas mejillas no le beneficiaban mucho en su aspecto.

---Café con leche, más leche que café….¿ y alguna medialunita para acompañar?--- le sugirió el mozo.
---Si…si….---le contesto debajo del pullover.

Al segundo desvió su mirada y era el centro del lugar. Si bien, su espíritu no era el de llamar la atención en cualquier sitio en donde entraba, esos clientes quedaron a la espera de resolver la intriga.
De a poco la sensación de polaridad se hizo presente. Apareció en escena ese señor un tanto desprolijo a tomar un cafecito en la barra. Se trataba de Gabriel, el guarda tren. Que sorpresa fue para Sofía ver a esa persona que inoportunamente estaba entrando en su vida, sin una razón aparente. Al segundo se persiguió, sintió estar en un lugar incorrecto, como expuesta por la mirada de este hidalgo y desfachatado personaje de historieta o de fábula barata, que lucía horrendo y hablaba como si le brotaran soles de la boca.
Se miraron y al reconocerla, ella, que no era de avanzar en las relaciones, le encaró una tímida invitación. Gabriel accedió con una andar cansino y seguro.

---¿ Está caliente ese cafecito? Mirá que si no, el alma no se entibia---. Le dijo en discurso un poco cursi.
---Si, si al menos un poquito va a entibiar--- dijo ella.
---El destino se hará andando entonces, no?...vas hacia la gran ciudad capital o a buscar un nuevo horizonte en otro lugar?--- Le propino.
---Creo en que a ambas cosas---

Entonces, el reloj de arena del destiempo se hizo nido en su garganta. Ya no pudo decir más que le pasaba. Todas las mareas en su mente. Sin timonel ni banderas. Era una barcaza a la deriva en esa mañana de Viedma.

--- Me voy...--- atinó a decir por lo bajo.
--- Ya, terminá ese café…no hay apuro, hacia donde vas, sólo vas a estar con
vos misma--- dijo Gabriel.

Ella quedó rebotando en el lugar.

Sofía

2011-10-31T16:24:00.000-07:00

A la mañana siguiente sintió el aire fresco y húmedo de la ciudad en la pesadumbre de sus ojeras. Mientras desayunaba unos mates sin hacer mucho barullo revisó un diario del día anterior buscando trabajo. La cuestión era conseguir algo urgente y más o menos honorable. Había cerca de ahí, una inmobiliaria pidiendo una recepcionista. Le pareció aceptable, a sabiendas de que dispondría de algún tiempo para hacer sus muñecos de lana que le demandaban mucho tiempo en la confección. Sus manos tenían el oficio del artesano que trabaja y emprende y sus ideas armaban muñecos de fantasías francamente increíbles. Así que, con decisión y buena vibra fue a la entrevista de la inmobiliaria. Había tres personas aguardando y el entrevistador era el dueño. El vaho reinante y el aroma a tabaco fue el impacto de la presentación. Un hombre abrió la puerta, fumador de pipa y obeso, con sus manos brillantes de anillos de oro y cadena gruesa haciéndole juego. Vestía una camisa prolijamente planchada de color rojo y tenia el pelo largo y atado de colita. Cacho, como se lo conocía, era realmente un personaje del negocio y de la noche. Al minuto quedó sorprendido por Sofía, y en cuestión de segundos luego de mirarla de forma examinadora, despachó a las otras postulantes sin siquiera hablar una palabra con ellas.

---Mirá, no me interesa mucho si sabés o no de ésto. Lo único que veo en vos es que tenés ganas de aprender, y eso para mí es suficiente---dijo Cacho como si fuera un gurú y agregó…
---Por algo soy el rey de los negocios. Reconozco perfectamente un diamante cuando lo veo---

Sofía no había dicho ni su nombre y se encontraba llenando un legajo de ingreso observando la cara larga de sus dos compañeros de trabajo que corrían al ritmo de Cacho. No podía dejar de resultarle mas extraño el asunto. Ya había encontrado trabajo y ni siquiera sabía cuanto tiempo iba a estar ahí, cuanto ganaría en dinero, cuales eran sus tareas, ni como debía vestirse para asistir a la inmobiliaria. Cacho no se desprendía de la sanguijuela que le representaba el diminuto celular en su oreja. Sofía no se animó a interrumpirle la conversación con diferentes clientes, ya que ningún empleado lo cortaba. Y de mirar se aprendía rápido. La escena en la inmobiliaria se repetía constantemente. Nadie entraba al lugar. Era un sitio viejo y olvidado, con muebles monocromáticos y fuera de moda. La radio sonaba de fondo y los muchachos se reían de los comentarios del locutor. No había música, en la radio solo noticias y opinión. Llegó el mediodía sin pausa y se hablaron para tomarse el horario de almuerzo. Sofía sentía la chatura del lugar. Le daba pánico encontrarse en unos años al lado de Cacho. Pero a la vez le pareció que todo era muy natural. Ella era un verdadero lingote de oro en un lodazal de puercos. No podía dejar de sobresalir. Cacho la observaba fijamente, como hasta deseoso de tenerla. Sofía empezó a escribir de la nada y así se fue en horas su primer cuento corto.

(paraje del color primario)

Clarita

2011-10-27T15:17:00.000-07:00

Clarita tomaba baños de luna y solía encremarse el cuerpo con una de aloe, algas y coco. Una combinación que la delataba a dos kilómetros de distancia. Pensaba que ese perfume erotizaba a los hombres, quienes en realidad se acercaban más por sus curvas que por otra cosa. Lucas estaba hechizado. Nadie entendía el porqué de su enganche. Pero él, hasta había hecho cálculos ergonométricos y algorítmicos para demostrarlo. Algo propio del que ama y lo justifica. Clarita decidió el encuentro. Un lugar en la costa que se llamaba “trentis” y que era de un músico de los soda. Tenía onda el lugar. Siempre lleno de turistas que disfrutaban de las vistas y de el habitué paquete de Bari. A consecuencia de la fragancia de Clarita, alrededor suyo no se sentó nadie. Es que el hedor era intenso y la paciencia no se resistía por las narinas. Lucas se dejaba llevar por esa fragancia. Le encantaba. Así, el también tenía lo suyo. Le escapaba a la ducha luego de entrenar y no era amigo del shampoo y del jabón. Llevaba consigo un olor a vestuario bien definido. Cuestión que a ella le gustaba. Lo hallaba interesante y varonil. La ecuación de la atracción estaba dada. Estaba dicho que eso se pagaría con sexo inmediato. Casi sin hablar y luego de pedirle un par de chop a la moza, sin beber un sorbo siquiera, se avalanzaron uno sobre otro haciendo como epicentro del chupón la mesita de madera artesanal. Cayeron al piso el servilletero, unos manies en platito, y unas papitas fritas de copetín, llamando la atención aún más de los visitantes. Asombrados , comenzaron un tímido aplauso que terminó en ovación. No se sabía bien si porque se habían animado o porque se iban. De hecho, salieron casi corriendo del lugar. El billete de la cuenta voló del bolsillo a la barra sin escalas, y en primeros segundos se besaron por todos los años pasados de flirteo. Tal calentura enrojeció a la luna llena.
De aquel estado catatónico no se zafaron más. Ese chicle caliente que no se puede despegar cuando se pega, y así recorrían las calles del pueblo venido a ciudad que era Bariloche. Bajo el simple rojo de sus mejillas que contaban todo lo que les había sucedido.

(paraje del Color Primario)

S

2011-10-22T08:25:00.000-07:00

“A lo largo de nuestras vidas nos mantenemos
en silencio acerca de quienes somos,
acerca del que sólo nosotros conocemos
y no podemos revelar a nadie.
Pero sabemos que aquello sobre lo que callamos
es la verdad.
Somos lo que callamos.”
Sándor Márai.

E_te andar náufrago de aliento
E_ta piel que revela el pa_o de tu_ mano_
E_te de_tino de eleccione_ honda_
E_ta prome_a de mí mi_mo
E_te de_armar_e en el pa_o del tiempo
E_ta_ cana_ que _entencian _oledade_
E_ta máquina que no tiene _
Y ni _iquiera me anima a repararla.

E_ algo que también he perdido por ahí.

gastronómicas

2011-10-19T10:29:00.000-07:00

La gastronomía no es como cualquier otra actividad. Uno como comensal se expone a los criterios y humores de las personas que le cocinan y sirven. Eso crea un sometimiento casi mayúsculo a los empleados. Se sabe que son personas de poca tolerancia al reclamo y como consecuencia de ese acto se cobran venganza fácilmente. Me atrevo a decir que en un restaurant casi siempre estamos entregados al devenir. Tal es el caso de Marquitos. A quien no me animo a etiquetarlo de algún modo. Fue mozo, adicionista y cocinero. Cuando mozo desarrolló actividades difíciles de definir por su cuantía en maldad adolescente. Creador del fernet batido, situación que incomodó al dueño al batir un fernet-cola y bañarse luego de abrir la coctelera, era conocido como el intocable por sus revanchas sicilianas. Nadie se metía con él. Cuentan que había un muchacho que pretendía a su prima. Se ganaba el pan vistiéndose de Winny the pooh en el trencito de la alegría. El transporte, que recorría la ciudad con turistas, paraba cerca del restaurant. En verano, debajo del disfraz la sensación térmica rondaba los 45 grados centígrados. El muchacho estaba ensopado dentro de la trampa de peluche. Frecuentemente, entraba a usar el baño, a pedir agua o a pedir algo para picar entre vueltita y vueltita. Marquitos, al enterarse del affaire del pretendiente con su prima, no tardó en generarle trastornos. Le ponía la cabeza en la mitad de la calle cuando se la sacaba para entrar al baño o le pisaba la cola de su traje cuando corría a usarlo. Un día, le ofreció vodka en vez de agua y otro le sirvió en un vaso, agua, sal y hielo cuando moría de sed. Pero la máxima fue cuando el joven le pidió comida y Marquitos le empanó un trapo rejilla en forma de milanesa, lo cocinó y se lo dió. Había que ver como ese santo no protestaba y estiraba la rejilla para poder comerla. Marquitos era músico de una banda de rock pesado. No le gustaban sus tareas y menos un pretendiente para su prima con el aspecto del mítico osito de Disney. Detestaba su rutina. Estaba un poco peleado con la vida. La necesidad lo había llevado a ese lugar. Como nos sucede a muchos de nosotros tantas veces. Recuerdo alguna vez haber escuchado una frase célebre suya acerca de la problemática del barilochense.
---Acá hay dos tipos de personas. A las que le chupa un huevo todo y a las que realmente les chupa un huevo todo--- solía decir mientras se liquidaba relamiéndose su sexto porrón de cervecita negra.
Creo que esa frase puede extenderse a muchos sitios del planeta. O bien, si hilvano más fino, al planeta mismo.

cierto

2011-10-16T10:20:00.000-07:00

Habrá más jorobados que camellos
Habrá más espejismos que oasis
Habrá más frutas amargas que dátiles
Habrá más intolerancia que semejanzas
Habrá más sequedad y más sombras
Habrá más arena en el paladar por no decir
Habrá cierto desierto incierto

Habrá también una caravana de ilusiones

En ese sinfín de caras raras
habrá alguien que sonreirá al mirar
todo el destino del mar.

madre

2011-10-16T09:42:00.000-07:00

Mi madre ha sabido vivir la vida a través de sus hijos. Aún lo sigue haciendo. Se preocupa más de lo que realmente son las cosas. Siempre atendió las necesidades del crecimiento. Su costado mujer quedó un tanto postergado, a pesar de haber sido la reina del carnaval. Más madre que mujer. Tiene la pirámide invertida. Cabeza dura. De estructuras y códigos de familia muy rígidos. De tanto inculcar algo quedó. Mis hermanos y yo aceptamos su carácter y sus valores. Cultora del “todo pasa”. Su universo ha sido su barrio y tardó años en resurgir su bohemia. Pintaba. Escuchaba. Era la madre sustituta de algunos de mis amigos y de amigos de mis hermanos. Su casa, la que compartíamos, solía ser un hogar lleno de nombres. Grande como su corazón. Devolvía y pocas veces la he visto llorar. Creo que se escondió siempre. Sencilla, criticona y austera. Poco se ocupó de ella misma. Rezagando, postergando, esperando. A veces siento que heredé de sus comarcas una veta artística poco estimulada y que mi desafío es desarrollarla. Eso me lo debo y se lo debo. Adoro sus mates y su “no tengo tiempo”. Debe ser así realmente. Vive eternamente cansada…

Tal vez, pensarnos a todos agote.

noticias

2011-10-12T06:55:00.000-07:00

Madres que prostituyen a sus hijas, aumento de tarifas, focos de conflictos armados, del transito, de la ciudad, del país, del vecino asesino, de los enquistes del poder cada vez más enquistados, de la suciedad, de la miseria de quien tiene y no reparte, de los logros deportivos, del juego del jugar, de las crisis que nos afectan pero que son de otros, de la salud insalubre, de los dioses paganos y adorados totems que aseguran vida eterna, de las calles rotas, de la insanidad institucional sin mirarse al espejo, de la moda trivial, de las predicciones, de los pronósticos, de las guerras, del desamor, de los obituarios. La noticia trabaja más desde el morbo que de la conciencia. Porque si creemos que eso es la forma en que nos informamos, entonces estamos verdaderamente errados. Sin rumbo o más precisamente en el rumbo de no pensar. Tan mal hace que la religión diaria de informarse sea a su vez una droga de la cual no se zafa y trabaja desde limar constante a transformar el humor, el amor, la conexión con nosotros y con los otros.
Algo que resalto de las publicaciones en el interior del país son los logros. Eso es algo mínimo, hasta puede resultar cursi, pero emociona. La gente publica los éxitos cercanos y los hace públicos, informando forma, cumpleaños, agradecimientos, felicitaciones por recibirse, por cumplir quince. Esa cuestión me ha generado un panorama diferente. Si se forma con la información, como pretender dar un discurso desde la formación de que todo lo que se ve, se escucha o se siente es para aturdir y confundir. No digo que esté mal que las noticias cuestionen al poder, de hecho esa es su función esencial. Sólo planteo que entre tanta vorágine y ensalada de discursos, el camino a lo verdadero dista de esa realidad presentada como verdad. Bastaría recuperar un poco de sentido común, el menos común de los sentidos por su desuso, y encontrar la veta de lo que llena. Que el niño se ría y gozar con ello, de gozar sentir como se ríe. De amar como si fuera a terminarse el mundo mañana. De provocar el encuentro. De oler una flor y transportarse. De ver amaneceres y lunas llenitas. De mojarse con la lluvia de verano. De jugar a vivir. De disociarse del enrosque de situaciones que no suman. Bastaría con ponerse a buscar quien multiplique. La consigna podría ser secar algunas penitas al sol, junto a las demás informaciones distorsivas y extorsivas de un hoy que mañana ya no será ni parecido a lo que se profetiza y sin saberlo se filtra en todos nuestros poros haciéndonos cada día más vulnerables.

Definitivamente “El diario no habla de tí ni de mì.”
Y somos nosotros los que hacemos la diferencia.

@

2011-10-10T15:37:00.000-07:00

Algo me conmueve,
me embeleza y me separa.
Esa @ entre mi nombre y el universo.
Ese lugar en donde soy uno
y soy de todos.
Yacer no ha sido la mejor opción de valentía.
Este sueño solo se sueña despierto
y maniatado a la virtualidad de la imagen.
Por ahí se fueron las caricias en un sms
O por allá, por el teclado.
Siento esa vaga sensación de haber dejado
el mundo a medio terminar.

En bocas que no ríen.

En risas que callan su fulgor
y sólo hacen muecas digitales.

trazando puentes

2011-10-08T06:20:00.000-07:00

No sé si alguna vez alguien escribirá mi historia. Sólo soy un nombre más. No sé si mañana vendrá por mí la desidia o el amor. Sólo entiendo el devenir por el pasado. No sé si seré exitoso o fracasado. Mido la vida en términos de bienestar. No sé si algún día volverás. Siempre llego al lugar del que no me fuí. No sé si el fruto es mejor que la flor. Sólo admiro ambas cosas. No sé si veré aquella luna otra vez. Siempre busco volver a verla. No sé si voy a quererme bien. Trato de no maltratarme. No sé si soy inteligente. Siempre me supe aprendiz. No sé si soy limpio. Bañarse no implica limpiarse. No sé si soy prejuicioso. Sólo juzgo las actitudes. No sé andar por el camino correcto. Sólo he recorrido algunos inciertos y otros verdaderos. No sé escuchar a mi corazón. Interpreto mejor sus silencios. No sé si mi alma se irá al cielo o al infierno. Me gustaría que se quedara más cerquita. No sé alcanzar metas. Disfruto más del paseo hacia ellas. No sé si voy a reencarnar. Prefiero encarnar lo mejor de mí. No sé jugarme la vida. Creo que la vida es un juego. No sé mentir para ganar. Tal vez pierda de verdad. No sé si soy gracioso. Suelo agradecer. No sé si creo en el amor a primera vista. Amo con todos los sentidos ciegamente. No sé si las personas cambian. Sé que todo cambia a las personas. No sé si soy lindo. Me miro al espejo esperando ver eso. No sé quedarme quieto. Me muevo para estar tranquilo. No sé si tengo fortuna. Me siento afortunado. No sé si lo que hacen todos está bien. Creo que es mejor lo que hacen algunos pocos. No sé si estaré bien mañana. Hoy sólo estoy trazando puentes.

El limosnero

2011-09-19T10:26:00.001-07:00

En una esquina apagada de San Telmo estaba ahí. Entre los diarios como frazadas y el frío polar que lo acurrucaba inmóvil. Sus harapos olían a desgracias y sus gatos hacían a la noche maullar. El limosnero caminaba lenta las vacías lunas llenas y últimamente estaba agobiado. Tanto olvido no se olvidaba en las madrugadas. Tanto tránsito de gritos citadinos lo tumbaban. Tanto aroma a tinto en el empedrado lo tumbaban. Tantas charlas que se escuchaban desde su cabeza lo tumbaban. Le daban tumba. Un non-santo sepulcro. Lo ví levantarse. Ayudar a sus gatos como si fueran hijos del destino. Respirar profundo el aire viciado y triste. Inclinarse en cuclillas y esperar mi paso. Amagué a cruzar de vereda pero seguí. Con la mirada que asomaba del gabán, atento a sus movimientos, llegué a su lado. Me encontré breve y desconfiado. Sus gatos me rodearon como en un ritual de bienvenida y me detuve. Mientras hurgaba en mis bolsillos un trocado para dar. El limosnero me miró lejano. Meneaba la cabeza negando. Alzó sus manos como pidiendo y me dijo.

--Recibí ésta luz y la quiero dar, pero nadie me cree porque siempre pido--

Entonces, heló mi sangre la paradoja de la sugestión. Nadie supo a donde se guardaron mis sombras. Ni yo lo supe. Solo advertí que al irme, ese rincón quedó iluminado.

bar

2011-09-15T09:22:00.000-07:00

Llegó empapado a pesar del apuro. Esa absurda acción de correr para mojarse menos que no logra nunca su cometido. La tormenta azotaba vientos de agua y no daba tregua a los paraguas ni a los reparos. Llegó sacudiéndose y bufando quejas pues sólo se secaría desvistiéndose. Bendijo al barman que sin hablar le acercó un cognac y un servilletero de papel. Sacaba las servilletas como quien cuenta dinero en el banco y quedaban en bollitos empapados sobre la barra. El sitio olía la humedad de los muebles y de los espejos biselados de los años en que todo era antiguo. Se sentó en la barra mientras alguna fritura fuera del horario de cena se había quedado un tiempito más en el ambiente para recordar que ahí también se comía algo de vez en cuando. Se acomodó algo incómodo en una banqueta rodeando la copa con ambas manos mientras a través del largo espejo de enfrente miraba a los pocos que estaban allí. Entraba la madrugada en las caras y el bar recibía a los noctámbulos de siempre. Para hablar de la vida sin hacer casi nada más ni menos que eso. Las miradas en diagonal descifraban códigos de aceptación y rechazo. Lo aceptaba la mujer envuelta de rojo carmín tan roja como su boca y jeans tan oscuros como el olvido. Lo aceptaba un viejo cliente que por cada sorbo le asentía mientras su barbilla se mojaba en el enésimo trago por enésima vez. Lo aceptaba el barman con cara de no pagar sus facturas al fisco y su piel verde del oficio que le daba la noche. Lo aceptaba la parejita que jugaba al pool en el fondo que entre besos y besos fundían sus bocas en endorfinas mientras exprimían a la fonola con algo lento de metálica. No había nadie más. Todos lo aceptaban. Estaba como en su casa. El bar era una casa de amigos desconocidos. Le convidaron a secarse en silencio sus ropas. Le invitaron a quedarse un rato más ahí compartiendo el espacio. A pesar de estar frente a sus ojos no supo quien lo rechazaba pues el único que lo hacía era el rostro insomne frente al espejo cada vez que se miraba.

una vez más

2011-07-25T10:21:00.000-07:00

te agradezco la oportunidad
de alcanzarte verdad
entre otras cosas verdaderas
de traer el alma envuelta
para volver a usar
de acariciar tu coraje
pancita
para volver a andar
de solear días nublados
para volver a creer.

una vez más que no es otra vez más.
una nueva vida que es una vida nueva.

quien

2011-05-18T15:05:00.000-07:00

quien se acerca
quien me inventa
quien se vive
quien me da
quien resuelve
quien me ayuda
quien se queda
quien me arropa
quien me quiere,
me quiere por quien soy.

que

2011-05-17T15:08:00.000-07:00

que vuelo bajo porque es mejor que caminar.
que desangro con el mundo que se vive matando mundos.
que degollan ángeles con el filo de un papel.
que amo despertandome y me despierto al amarte.
que mañana es un hoy en oportunidad de ser
que se aprende equivocando y que me contradigo por andar.
y que...
que tengo la posibilidad de dar
y seguiré dando.

cuando

2011-05-16T06:09:00.000-07:00

Me reconocí por primera vez cuando dí.
cuando me fuí detrás de tus jeans
y no me devolviste la mirada.
cuando estuve lejos estando cerca.
cuando creí que todo es mejor si es bueno.
y cuando el futuro sea hoy.
y cuando el tiempo sea recuerdos,
te animo a que sigas a mi lado haciendo más.

cómo

2011-05-10T12:57:00.000-07:00

cómo te abrazaron las palabras.
cómo la brisa se adueñó de tu piel
cómo pasa el tiempo sin pasar cuando te pienso
cómo hago para ser a tu lado sin dejar de ser

contame cómo soy después de haberte leído.

21.doc

2011-04-03T07:16:00.000-07:00

Corrían los años como nubes. A veces, el tiempo acompasaba las horas y a veces sólo las marcaba en su reloj pulsera. Un legado de su madre. Uno de tantos. En los pisos brillaba la mugre que con el estanco se convertía grasosa. Entonces, al reflejo sutil de las celosías parecía encerado. Algo más que parecía lo que no era. Entre el oscuro cuarto, justo entre el pasado y su cama, Ladio meditaba sus recuerdos más alegres. Su niñez de juegos, sus amigos que le habían olvidado, su pequeño universo construído en el terreno de la ruina. Sus sueños más básicos, sus pasiones más pasionales. La cuadra festejaba el corso afuera. El ruido ni le llamaba la atención, ni lo dispersaba de su recorrido. Ni hacía mella en su ruido interno. Ladio hacía años que estaba postrado. Hacía tiempo que no se levantaba de ese colchón que sabía a humedad y colonias baratas. Su piel ya había padecido el escaldado. Aún tenía el corazón bravío y la piel curtida. Aún tenía más que eso. Aún tenía el deseo por una mujer.

Era su cumpleaños. 21 de febrero. No sabía a ciencia cierta si había nacido antes o después de las doce. Si la certeza que unos años más tarde precipitó sus días. Aquél maldito acelerador se había llevado sus piernas. Tenía 21. Y ya le sonaba ese número como kármico, ya que también su madre lo había parido con esa edad. Ladio rondaba los cuarenta. Su pasatiempo eran los rompecabezas. Aunque a decir verdad, Dana, su enfermera, solía esconderle algunas piezas para que las buscara en la habitación. Ella era dulce, paciente y mugrienta. Pasaba días sin bañarse. En Sarandí, siempre faltaba el agua y parecía haberse acostumbrado a eso. Ladio nunca fantaseó con ella. Ni aquellas tardes de verano en donde la ropa pesaba y los escotes incitaban. Era una relación fraternal. Sin padre, sin madre, y con un hermano que viajaba para olvidarse en el alcohol, Dana era su compañera. Leal y estoica. Pero no le movía ni un pelo. Si su hermana, que de vez en cuando le cuidaba. En varias ocasiones se había excitado en sueños despiertos y de los otros. Sobretodo cuando le pasaba una esponjita por el pubis para lavarle el hedor. Ladio tenía una obsesión por el 21. Eran los minutos que miraba la televisión por día. Entonces se programaba para ver el final de los programas descifrando la trama inicial. Jugaba con 21 cartas, sólo los juegos que se podían jugar, y hasta se sabía un truco de magia. Tenía 21 apilados libros en su cómoda y a las 21 horas de cada noche los recontaba, junto a sus 21 monedas de 10 centavos.

--Acá te dejo los dos pesos con diez--- le decía Dana quien le reponía las moneditas porque a veces le faltaban para los viajes en colectivo.

-- Las 21 de diez centavos.—le corregía.

Aquél verano atroz de humedad lasciva condenaba. Dana le había preparado una torta de chocolinas con dulce de leche y mendicrim. Su favorita. Y al ritmo de las comparsas de carnaval, a las 21 horas luego de revisar la biblioteca, soplaría las velitas pidiendo un deseo. Ladio sabía que pedir. Ya lo sabía. Para quien convive con la vergüenza de estar apartado de todo, nada resulta vergonzoso. El se quería así. Se levantaba con el ánimo de un bebé en el medio del fango. Ella admiraba esa entereza que salía de quien sabe lo que padece. Ese día intuía algo.

Llegó la hora señalada por su obsesiva compulsión. Dana y su hermana se acercaron con lo dulce a su cama cantándole el cumple en francés como solía hacerlo su madre.

--Pedí un deseo antes Ladio--- dijo Dana

---Si con fuerza así se cumple…---le acotó la hermana.

Ladio exhaló el deseo con la fuerza de cien vientos, alzando la mirada hacia ellas con una leve mueca.

---Espero que se me cumpla, voy a morir de pena sino se cumple…--- dijo cayendo la mirada en el escote de la hermana.

--- Bueno…comamos--- cortó Dana el lenguaje no verbal.

El deseo era estar con su hermana. Dana lo sabía. Desde siempre lo supo. No sentía pena por eso y creía que hasta podría ser el regalo para él. Su hermana estaba engarzada. Era menor que él pero sentía curiosidad. Después de la torta, Dana se excusó y salió. Su hermana se sentó a la vera de la cama a leerle unos poemas de Bolaños. Ladio la miraba perdido. Se acercó sigiloso. Le tomó la mano suavemente y le besó fuerte. Era el momento exacto. El regalo anhelado. Las rosas que no espinan. El perfume del encanto. El sabor del chocolate en las bocas que se deseaban. Se sumaron en el revuelco del sueño que se vive, revolcándose. Sonaban las murgas. Ardía la luna anaranjada. Todo fue exacto.

Ella se hizo su regalo. Ella tenía 21 años.

La fuga

2011-03-21T05:33:00.000-07:00

Estaba ya un poco cansado de su vida. Había nacido de la mente de un escritor. Tenía sus partes más fracasadas. Marcos vivía en una novela. Estaba en un relato policial donde siempre aparecía como sospechoso. Se titulaba “Cuestión de fugas”. El era el solitario. El poco sociable. El anti-carismático. El que abría y cerraba los bares. El que no tenía talento. Se había cansado de ser fregado y quería algo distinto. Su condición de víctima la había definido el escritor en la página 23. Casi de entrada y hasta el final tenía esa carga tortuosa. No le otorgaba otro rol que ése. Extrañamente, la compasión de los lectores le daban cierta energía. Cada persona que leía la novela esperaba que él no fuera el asesino. De hecho, no lo era. Tampoco la mucama. Ambos eran los primeros sospechosos. Pero ese deseo en colmena de quienes leyeran el libro, todos pidiendo lo mismo, le sumaban razones suficientes para abandonarlo. Le daban vida. De a poco juntaba fuerza. Había otros personajes de mayor participación en la historia. Sin embargo, Marcos lograba aunar a los pensamientos en uno. Todos sentían pena por él. Veía como las miradas de los lectores se llenaban de tristeza e impotencia a medida que avanzaban en su vida. Pedían que no le pasara eso. Marcos no tenía coraje pero de tanto ser pensado algo le había sucedido. Su creador le había hecho sufrir tormentos, acosos, arrestos violentos y celdas hasta casi las últimas páginas. Marcos estaba decidido a escaparse de la novela. Entonces planeó la fuga. Entre el silencio de las librerías se conocía con la mucama desde la página 34. Se encontraban en la 69. El escritor no les había dado siquiera un pensamiento de amistad. Intrínsecamente estaban unidos por la condena. A Marcos poco le importó. De a poco se convirtió en un actor que sólo aparecía en escena cuando alguien abría la novela. Quería irse. Además soñaba irse con ella. Sabía que podrían salir del libro si encontraban la forma de mantener al menos su color. Cada vez que compraban la novela se preguntaba si tendría alguna chance de huir. Se vendieron cientos de ejemplares. No perdía la esperanza. Una mañana de noviembre, primaveralmente lluviosa, una mujer compró la novela. Al llegar a la boca del subte la mujer resbaló por las escaleras. Su bolso se le fue de las manos. Se vació y cayó el libro hacia el lugar inundado. Era la oportunidad. El día deseado. La tinta se diluía en el agua. Marcos cambió de forma y se marchó junto a su amor. La mujer se repuso, bajó por sus cosas y entre ellas, alcanzó al libro que mostraba varios párrafos en blanco en su interior.
Las partes de Marcos y la mucama se habían esfumado.

Sepia

2011-02-28T10:10:00.000-08:00

Cuando llegó el momento nadie se dió por enterado. La sequía había arrasado al amor desde la raíz misma en aquella chacra. Alguna vez una gitana le había advertido sobre su básica forma de aceptar la realidad como situación a corregir. Sus dolores del alma. Todo en el campo se achicharraba. Grillos disfónicos deambulaban sin luna. Bueyes que ya no danzaban como antes. Si hasta Los ladridos perdieron a los perros. Algunas vacas cambiaron de lado para dormitar y su caballo ya no quería galopar cuando había luna llena. Una huelga de vida asolaba el sitio. Hugo hacía tiempo que estaba a cargo del campo. Su testarudez y su malhumor le llevaron a la ruina. Todos lo percibían. Estaba enojado con dios en un pueblito santo. Todo el pueblo lo estaba con él desde que había enviudado. Era la manzana mordida del edén. De una veintena de changos quedó reducido su personal a dos. Federick, un suizo venido a desmantelar sus tiempos de puntillosa formación. Ayudaba poco y fumaba mucho y vaya a saberse con qué propósito se quedaba. Chavito, un changuito de doce que no tenía sitio donde vivir y se había armado un bunker en el establo, un tanto lejos de los animales para dormirse entre las pajas. Nadie más le acompañaba en esa prisión de hectáreas fértiles y valles encantados. El no las veía desde que había quedado sólo.

Por la hendija del cartero, que sobresalía de boletas para pagar, vió el sobre lacrado, tamaño carta, que se distinguía del resto. Ni recordaba cuanto tiempo había pasado sin recibir una misiva. Se acercó al sobre y muy despacio, luego de ojear el remitente, se animó a abrirlo. La carta venía de su pasado. Le llamó la atención, como suele suceder, que no había pasado el tiempo. Es cuando el recuerdo se hace presente y conduce en un tiempo extraño. Se está en lo vivido, en el presente, creyendo que no se volverá a vivir. La carta era de una amiga de su mujer. Nunca se había acercado a ella sin otro fin que la amistad, pero la misiva le decodificaba los mismos momentos, vistos desde otro cristal. Le reivindicaba su cortesía y su amabilidad. Le recordaba tardes de río y charlas en el muelle, que ciertamente él había olvidado, pero que al traerlas de regreso no se condecían con la forma en que ella las recordaba. Cayó en la sorpresa de quien esperaba un momento distinto en aquél momento. Siempre hay lecturas distintas. Tantas como personas vivan el mismo espacio pero lo real está cercenado a ese lugar y en general detalles mayores no pasan desapercibidos. La cuenta estaba pendiente. El encuentro debía ser. En la carta, ella le contaba el ruido de sus mandatos y la claridad de sus sentimientos. Le escribía acerca de lo mucho que le necesitaba y de lo mal que se sentía consigo misma al saber que la muerte de su amiga le abriera un campo de esperanza. Le comentaba sobre estar al tanto de la chacra, que en algún momento había sido un vergel y un paraíso donde morar y que hoy, era un cementerio de almas pobres y tristes. Le decía lo mucho que deseaba verle y las ganas de olerlo, pues había sido su olor el talismán por el que le recordaba. Hugo estaba azorado. Sus recuerdos y formación no acompañaban a esa realidad escrita. Llamó por Chavito para que preparara su caballo. Quiso verla inmediatamente. El caballo estaba mañoso. Nervioso por naturaleza, no se dejaba montar las noches de luna llena. A Hugo no le importó. Llegada la noche antes de las diez, salió raudamente al encuentro de ella que estaba a tres leguas río abajo en el pueblo. Cruzando el río, el caballo enloqueció por el reflejo de la luna en el agua y lo arrojó hacia las piedras. La montura estaba suelta y Hugo se desnucó. Al día siguiente, nadie en el pueblo lo lloró. Muerte accidental caratuló la policía. Cerró el caso y archivó el expediente. Nadie supo acerca de la mujer que le esperaba.

Esa carta la destruyó Federick.

Para que no hubiera pruebas que lo vincularan. Lo hizo luego de haberla escrito él. Lo hizo sonriendo a boca abierta con sus dientes sepia al desnudo.

Para que quede vengada la muerte de su amante.

re volvé

2011-02-14T16:32:00.000-08:00

Revolvé con tus manos en cuchara,

Endulza mis sentidos.

Renombrá la lujuria,

Quiero canela y miel.

Desayuná mis trasnoches

Con mariposas azules

Revolveme

Revolucioname

Volvé a ilusionarme

Claudicá en mi mitad

Hacéme entero

Dame bravura

Hacete verde donde reposar

Hacelo

No pido

Exijo.

Devolveme amor

Que cuando vuelve,

es toda mi vida por ese simple momento.

centro

2011-01-27T16:35:00.000-08:00

toco el centro de tu cuerpo
toco chacras
toco tu olor
toco escribiendo
y toco mi recuerdo
tocándote.

días

2011-01-26T07:07:00.000-08:00

Hay días que pasan sin más.
sin dejar huella aparente.
Son los que marcan el paso del tiempo.
y resultan ser los más intensos.

Rosa

2011-01-21T16:09:00.000-08:00

Gabriel es el encargado del edificio. Como a casi todos los de su oficio, le fastidia que le llamen portero. Aún así, no se ocupa demasiado por revertir su imagen. Pasa varias horas en la vereda y conoce el sub-mundo de la vida privada no sólo de los del edificio sino de los del barrio también. Escueto y evasivo a las preguntas, siempre exige respuestas. Mientras, manguerea la vereda dos veces al día, porque dice que las necesidades caninas le ensucian el palier. Habla de política, fútbol, mujeres, noticias sobretodo amarillas, de los vecinos que están fuera de lo normal y los que llevan una vida normal. Tiene una vara moral más determinada que la de un faraón, y así se autoproclama el nuevo restaurador de Buenos Aires. Si don Juan Manuel de Rosas lo viera, moriría nuevamente. Crítico y observador, posee material como para escribir diez “best sellers”. Desborda una sobredosis de información. Nunca me agradaron los tipos que no saludan sino los saludás. No sabía muy bien el porqué, hasta que me enteré que no era una cuestión de vergüenza sino de inseguridad en la comunicación, según Hegel. El tipo espera que le decís para armarse una respuesta. De todos modos, no era el día.
Al bajar por el ascensor me topé con su figura en el pasillo de la planta baja.
--Buen día—dije.
--Lo serán para ud.--- me respondió, lo que me animó a preguntarle.
--¿No lo es para ud?---
-- Y no… tengo a mi Rosa muriendo--- susurró al tiempo que bajo la cabeza y respiró casi moqueando como boxeador.
Yo, salía con el tiempo justo, pero mi humanidad detuvo el reloj de repente. Se paró también mi mirada en un punto fijo. Me tocaba la corbata como si ello me ayudara a pensar. Hacía calor como para salir con el traje, con esa armadura socialmente aceptada. Mi corazón se desbocó en sístoles y diástoles nerviosas. Enmudecí. Aposté a que me contara y se desahogara. Sin darme cuenta le ponía el hombro a ese desconocido que ya era como de la familia. Ví al hombre desarmado. Sentí como se buscaba en el escobillón para poder hablar. Fue entonces que rompí el silencio con un lenguaje no verbal frunciéndole un ceño. Y en tono confesor, asintiendo con la cabeza, balbuceó.
-- A la rosa me la liquidaron las hormigas--

deseo

2011-01-04T16:25:00.000-08:00

Tengo solo un minuto para escribir
es un mensaje en la botella hacia el mar
y desesperado me impongo hacerlo
Tengo solo algunos segundos
porque me alcanza la rutina
y me impone su ritmo.
ya llega sin golpear la puerta.
y ni siquiera pude escribirte cuanto te deseo.

La posta

2010-12-07T13:01:00.000-08:00

"Algunos hombres ven las cosas como son y se preguntan por qué. Otros se emocionan con cosas que nunca fueron y se preguntan por qué no".
George Bernard Shaw.

Un atleta le entrega la posta a un compañero para continuar con su esfuerzo por alcanzar la meta. Un padre la entrega a su hijo por amor.
Entrego la posta cada vez que puedo porque lo que me quedaría para mí seguramente lo perdería hacia el mundo.
Desde el lugar propio de dar.
Todo lo que doy es mío para siempre.

quiero invitarte a salir del mundo.

2010-12-02T06:22:00.000-08:00

Un amigo me dijo que posteara alguna canción de mi autoría con la música para que algún iniciado en la música la interpretara.
"Es como lanzar inspiración en un botella al mar" me dijo. Me encantó lo que me dijo.
Entonces, ahí va una elección personal para compartir.

Quiero invitarte a salir del mundo
Compartirte un café.
Traigo algunas sales debajo de la piel.

Quiero llevarte no digas nada
Si el futuro habló esta vez.
Siempre me acuerdo tarde y me ocupo después.

Amar se conjuga en presente definido
Somos carceleros de sueños instintivos
Si ahora nos llega la marea en la mirada
Tan solo viajemos un siempre sin escalas

Re-sol
Re-sol
Re –fa#m-sol-la
Simla-sol-mim-la7M.
fa#m-sol-mim-la7M

desvelo

2010-11-29T12:01:00.000-08:00

* foto cortesía del blog de Rous.

Cinco y algo de la madrugada. Pocos se enteran de éste chaparrón. Pocos saben .Un pájaro madrugador se confunde. Le canta al farol. Está trasnochado y le acompaña. Será por eso. Aún no amaneció y está casi sin haber pegado un ojo. Enciende un cigarrillo. Abre un recuerdo latente. Está abstinente. Se excita pensando en lo que vendrá. Es demasiado. Cambiar también duele. Cambia de estrategia en la ilusión. No deja de pensarle lo que lo despierta. Esto es sólo suyo. Siente que no. Se enlaza al cuerpo. Le llega. Le abraza. No puede explicarlo. La mística de las monedas. La cara es la correcta un día. Al siguiente no lo es. La decisión danza pero siempre son ambas. Suena el corazón a borbotones. Tiene que escucharlo. Tienen que escucharlo. Puede que sea tarde. Puede que no vuelva a vibrar. La vida seguirá para ambos. Fáciles reencuentros con Lágrimas negras. Es un karma que envuelve. Que vuelve. Ser cobarde es tan parecido a ser prudente. No sabe cuanto pendiente servirá de futuro. Cambia de rumbo y duele. Duele y no sabe que. Ya son dos pariendo. Siguen actuando entonces las obligaciones que les suceden. Que se suceden. Adentro sale del espejo. Ya vió el devenir. No niega más y avanza. Como puede avanza. A pasitos cortos. Algunos pasos en el fango. Para qué mentirse. No sabe hacerlo.
Sabe que escribe esto porque algún día ella le va a leer.
Cuando también el desvelo le alcance.

detrás de las rutinas

2010-11-25T06:39:00.000-08:00

Ruta 11. Kilómetro 385. Hay un cartel azul desgarbado que indica el lugar de un monumento. Algo que girando a la izquierda, unos cinco kilómetros más, se encuentra sobreviviendo al desamparo. Doblo. Hacía tiempo que pasaba por ese paraje sin doblar. Se viene, como una cascada caliente en la cara, los recuerdos de la mediática difusión de un crímen. El poder y su prepotencia una vez más haciendo de las suyas. Tomo el camino consolidado de arena y tierra como todos los caminos de campo de la costa atlántica. Vuelan churrinches y mirlos entre el verdor y la polvareda. Comienzo a imaginar su recorrido hasta esa cava macabra. Al llegar se levanta una cruz blanca y resistente. Un hornero construye un nido en un brazo de la cruz. Una paradoja. Una más entre tantas que se construyen a diario en ésta tierra. Mi tierra de gente olvidada y que además olvida.
Me acerco al humilde mausoleo. Algunas inscripciones dejaron huellas. Dejo la mía en el sitio donde José Luis Cabezas enfrentó al poder gatillando imágenes y disparando contra la impunidad con su cámara de fotos.
Tras su asesinato, “ No se olviden de Cabezas” se repetía por todos lados.
Confieso como otros haberlo olvidado detrás de las rutinas.

" El asesinato de José Luis Cabezas atravesó, horizontal y verticalmente, toda la sociedad. Este crimen sacó a la luz todo un tejido de corrupción que vinculaba a ministros, jueces, legisladores, las fuerzas armadas y de seguridad con los intereses de los grandes grupos económicos". del libro El crímen de Cabezas, radiografía de un país mafioso, de Alejandro Vecchi.

el árbol

2010-11-23T05:02:00.000-08:00

"Nada ocurre que antes no haya sido un sueño".

Walt Disney

En el árbol de los problemas se cuelgan todos antes de entrar a casa. Los que traigo del trabajo. De la calle. De mis amigos. De mi familia.Cuando llega la noche, a los que no puedo solucionar, los escucho irse en la oscuridad buscando otras personas. Al salir de casa todas las mañanas y mirar el árbol. Tengo la sensación de ver cada vez menos colgados.

El mar que pregunta

2010-11-16T11:50:00.000-08:00

Imagen de ola congelada en la antártida.

“El caracol la forma tiene de corazón.”
Rubén Darío.

En los qué
que acomodan los como
anticipan los cuando
e indican los donde
revelan los quienes.

...Y las preguntas asienten
con risas de cambio
el devenir de las consecuencias.

-.-

jueces

2010-11-15T12:50:00.000-08:00

Vivimos exigiendo justicia. Cada uno tiene una vara para medir. Somos jueces de nuestro universo. Lo distinto a nuestros gustos y preferencias no suele ser justo. Discriminamos juzgando. Con más o menos cantidad. Los caminos diferentes a veces tomados por voluntades propias o ajenas no son injustos. Son distintos. Basta encender la tv para ver como juzgan y sentencian un baile (¿?). El noticiero denuncia la corrupción de quienes deben defendernos de los abusos, y a su vez, juzgando. Las charlas entre amigos que juzgan lo bueno o lo malo de otras relaciones. Si tal o cuál es mejor para aquél o para el otro. Se juzga si esa música está buena, si esa película interesa, si esa chica es linda, si ese tipo tiene arrastre, si ese auto tiene elementos de seguridad correctos o si tiene buenos detalles. Se juzga si una cena estuvo bien o si se sirvió mal. Juzgamos a nuestros padres, nos juzgan nuestros hijos, nuestros pares, nuestros amigos, nuestra idiosincrasia, nuestros médicos, y hasta nuestras mascotas. El chiste juzga. La pena juzga. El miedo juzga el valor del coraje. El cuerpo juzga la piel. La realidad juzga al mundo de sueños. La mente juzga los excesos. El billete juzga las posibilidades. Juzgamos en demasía a todo y a todos. Se va constituyendo una conciencia juzgadora y no de lo justo. Al ver la estatua en tribunales, todavía no la comprendo. La imagen de la justicia representada por una mujer con los ojos vendados y con una balanza en la mano. ¿cómo hacer para juzgar con los ojos cerrados?. Si las personas se equivocan y piden disculpas, ¿Por qué no lo hacen los jueces?. ¿Porqué no lo hacemos nosotros?. El juicio es el raciocinio derivado de la experiencia y la formación. También juzga hasta al que no emite juicios. El silencio sentencia más que juzga. A pesar de que sabemos que sólo tenemos que juzgarnos nosotros mismos. Opinarem non debatem. La opinión no se debate. Porque ése es el principio del cuento de la vida.
Termino esto y deseo no ser juzgado.
Sé que no va a suceder.

Daniela

2010-11-09T06:28:00.000-08:00

Daniela soñaba con su falta. Al llegar a los escaparates de una juguetería, mientras su cuerpito se estremecía entre los colores y las luces, todo quería y nada necesitaba. Aquellos juguetes brillaban para ser tocados por algún niño. Demandaban ser cuidados. Su padre viajaba mucho. No estaba. Ausente con culpa le daba todos los caprichos. A todo decía que sí. El día previo a su cumpleaños de cinco entraron a la juguetería. El padre le dijo que no escatimara en gastos que eligiera lo que quisiera entre miles de juguetes. Luego de pasear por los pasillos con él y su guardaespaldas decidió que llevar.
--Ella –dijo Daniela.
---La muñeca que está con vestidito rosa y coronita lila--- dijo el padre.
---No... esa muñeca no…Ella--- respondió Daniela señalando a la vendedora.
El padre sonrió nerviosamente.
---Ella trabaja acá. No está en venta.--- dijo timidamente.
---No quiero otra cosa… la quiero a ella.--- aseveró mirando el suelo.
El padre se acercó a la vendedora. Le animó a entender su situación. Entonces le propuso un trabajo de juguete para su niña. La vendedora sonrió. El padre le ofreció el triple de su sueldo. Sorprendida la vendedora no supo cómo responder y volvió a sonreir. Pensó. Se agachó ante Daniela y le dijo.
---No se pueden comprar las amigas. Con gusto iré a jugar con vos cuando arreglemos.--
Daniela le miró a los ojos. La niña volvió a ser niña. Le acarició la cara a la vendedora y susurrándole al oído le dijo.
--- Mañana a las 5 te espero en mi cumple. Van a preparar una torta con chocolate y dulce de frambuesas y después te quedás a vivir conmigo---

prenda

2010-11-07T12:02:00.000-08:00

--Piedra...papel o tijera.--

--Piedra...--

--mmmmm tijera...perdí...--

--Bueno...la prenda es...que me des tu cuerpo para reprobar anatomía por siempre.--

--Jajajajaja...bueno. Vamos por la revancha.--

--Piedra, papel o tijera...--

--Papel.--

-- Uhhh piedra.-- Esta vez perdí yo...

--Bueno... ganar y perder en este caso se confunden, ¿no?.--

--Es verdad, se gana perdiendo.--

--Y.... ¿qué elegís de prenda?.--

--mmmm ...Quisiera tus deseos....para querer que me quieras por siempre.---

Lucía

2010-11-04T07:36:00.000-07:00

Una artista de la cuerda floja. Subía a la altura de los andes sin redes ni miedos. El sitio exacto de la adrenalina. El trapecio era su hamaca de plaza. Larga cabellera negra que azabachaba los focos seguidores. Erizaba espectadores. Les trenzaba los nervios. Abría los ojos y detenía sus respiraciones. Enérgica y determinada sorprendía a todos con acrobacias de mariposa. Era distinta. Tenía colores. Su vida había sido el circo desde siempre. Desde toda su extensa vida. Lucía era trapecista. Tenía 10 hermosos abriles que eran eternos sueños soñados. Su madre peruana leía la bola de cristal en un espectáculo lleno de mística y fantasías. Muchos le creían en Kiev. Eran tiempos de agonía de fe. La post guerra se medía en hambruna y desempleo. El pan diario en rebanadas semanales dolía en el estómago y en las miradas. El circo rodaba el escenario a otros sitios menos desvastados. Caravana de gitanos en caminos desoladores. Lucía era primavera de Sevilla. Su mirada eran Soles del alto Perú. Su fluir, todos los arroyitos de los mares bálticos y de la luna. Nada temían sus manos. Nadie le doblegaba. Quien se atrevería.
Una madrugada abrió las puertas de las jaulas del circo y escaparon todos los animales en Marruecos. El alboroto despertó a la ciudad mora. Le acompañó la luna de sus ancestros en tamaña empresa.
Al detenerla el oficial le exigió explicación con una taza de chocolate caliente y en silencio esperó la respuesta.
Ella le miró con sus soles incas.
--Soy acróbata, no cómplice.-- le dijo.
Algunos fugados lograron escaparse. Triunfó el instinto.
Otros volvieron a sus jaulas porque eran sus hogares. Triunfó la doma.
Lucía lloró sus regresos.
A partir de aquél día no dejan de temblarle las manitos.
El imperio del sol abandonó sus ojos en la realidad.
Mientras todos duermen ella solloza.
--Despierten…despierten… y háganlo rápido.--

Roma

2010-11-01T14:18:00.000-07:00

Junté fuerzas y partí
por un camino que jamás
me llevaría a Roma.
Me quedó
alguna sombra
boyando por ahí
y otra por allí.
Me quedó
tu mirada de silencio
al hablarme callando.
Entonces mi prepotencia
hincó la muerte en otros sitios.
Hoy no estoy necesaria-mente vivo sólo por respirar.
Aunque a veces sólo eso me acompaña.

cuento chino

2010-10-31T13:12:00.000-07:00

Un samurai se enamoró de una doncella.
Ella le exigió lealtad de su amor y le dijo,
---Si vienes a visitarme durante 100 días seguidos a mi puerta creeré en tu amor como algo verdadero y seré para tí por los tiempos que me falten por vivir.---
El samurai fue a su puerta con una banqueta todas las noches. En sus esperas, por cada diez respiros brotaba un suspiro. Frente a sus sombras se atusaba los bigotes y se quedaba sentado más quieto por sus armaduras de gala que por su ansiedad. Desde ahí miraba a su ventana y velaba viendo las cortinas flamear con la brisa. Ella se asomaba y le saludaba meneando la cabeza de un modo reverente para poco después apagar las luces. Al terminar el ritual él partía sereno. Así pasaron las noches y los días como un gran volumen de tiempo.
Llegó a la nonagésima novena noche.
Recogió su banqueta. Ella le sonrió.
Y sólo murmuró bajito.
--- He callado tanto que ya me he cansado de hablarme.---
Y ya no volvió a verla más.

celular

2010-10-25T14:33:00.000-07:00

Sonó el celular en el vestuario. Uno de los jugadores a medio desvestir lo toma y contesta la llamada.
La voz le dice;
--hola amor--
--Sí, mi amor.--
--¿ Estás en el club?--
--Sí---
-- Es que estoy en la puerta del shopping viendo una chaqueta exclusiva y quería comprarla...--
--Aha... ¿cuanto vale?--
--Tan sólo 2000 dólares--
--Bueno, de paso comprate un bolso que te haga juego con eso...---
--Gracias mi cielo. También quería decirte que pasé por Mercedes Benz para cambiar nuestro auto por uno cero kilómetro...---
--Aha y ¿cuanto sale el cambio?---
---La diferencia son sólo 25.000 dólares.---
---Está bien. Igual tratá de conseguir algún descuento...---
---Si amor. te lo prometo.---
La mujer viendo que todo salía perfecto le dice:
---Te acordás que te dije que mi mamá venía por una semana... pensé en decirle en que se quede un mes con nosotros...¿ que te parece amor?.---
---Bueno, está bien pero no me pidas mas...---
--- si...si... ah y te quiero muchísimo y te espero en casa.---
--- yo también te quiero. Bueno un beso... adiós...---
Al cortar el teléfono, el hombre gira al grupo y pregunta:
--- Che... ¿de quien es éste celular?---

Cuando vengo de vampiro.

2010-10-15T08:16:00.000-07:00

Cuando vengo de vampiro
vengo muerto y soy un no muerto
Me aburre estar vivo
pues soy un simple inmortal.
Sentirme condenado a no morir
o ocultándome de los soles
o entre las criaturas de noche,
por no poder amar.
Sé lo que es eso.
Una estaca constante en el corazón.
Una soledad sangrienta.
Una cruz entre los cristianos.
Cuando soy discípulo del pacto con la sombra
espero algún día despertar en la tiniebla
y trepar la belleza por tu cuello.

Y cuando te muerda
que seas por siempre mi eterna compañera.

cómplices

2010-10-10T14:41:00.000-07:00

La noche es un sitio ideal.
Ahí me encuentro móvil
en el aroma a quietud.
En la luz de los veladores cómplices
mientras agudizo los sentidos para entender.
La vida no descansa.
Se transforma siempre.
Solo sé que no ando solo.
Paseo al lado de nombres marcados.

encomienda

2010-10-07T06:53:00.000-07:00

Se fue nuestro amor
No digo el tuyo.
Ni digo el mío.
Digo el nuestro.
El construído.
y no entendí.
Amar era cerrar los ojos y seguir mirando.
No creí pero no insistí.
Asimilé el vacío.
el tiempo se encargó de eso como un paquete.
Una encomienda sin remitente.
Lo envió al olvido sin aviso de retorno.

intro

2010-10-05T14:02:00.000-07:00

Hay días en que mi parte serpiente letarga
Reflexiona
Cambia la piel por fuera y por dentro
Sugiere visiones aladas
Escarba en mis agujeros
Afina entre los gritos callados
Vuelve desde ningún lugar
a barajar las cartas del destino
Escucha sus entrañas crujir
Revisa los avisos
Se esconde de éste mundo
donde las nubes galopan contra el viento civilizado
donde el humo a todas las cubre
Huele lo que duele

Deja de ser lo que era.

Hay días en que se cansa.
Hay noches que recuerda haber soñado…

Brasas

2010-09-28T11:55:00.000-07:00

Vos sos mi lugar de origen
el remedio contra el hastío
y la soledad compartida.
La flor que renace al baldío
y la cepa del futuro.
Yo soy mis necedades
El fruto que yace en tu boca
y que gusta ser degustado.
Un mar de fuego en brasas.
Pasa la vida delante de mí
y la alcanzo en el deseo.
Mientras todo duerme
tu vientre es mi reposo.

El viaje de la espera

2010-09-23T13:18:00.000-07:00

“El más condenado es aquél que no ve su culpabilidad”.

del coleccionista de soles.

Raúl revisaba el reloj cada treinta segundos. El atraso era preocupante. Su rostro se desfiguraba en las horas. Las hacía infinitas. Las vísceras le crujían. El pulso se le detenía acelerándose. El paladar se le llenaba de arena y metal. El cielo se rompería en su pena gris. Lloverían lágrimas de sal. Miraba al sudeste buscando. Buscándola. El resorte psíquico que resultaba de la promesa. Su corazón se había bloqueado con tanta espera. Raúl había conseguido las provisiones. Isabella había perdido las pro-visiones. Raúl había ahorrado en todo sin invertir en nada. Isabella, en vez de ahorrar, lo hubiera invertido todo. No supo entender la ecuación básica del amor. Nunca lo hizo. Raúl sintió el dolor. Isabella dueló sintiendo. Raúl fue siempre Raúl. Raúl no fue junto a Isabella. No supo que Isabella había decidido iniciar otro viaje.

Raúl no la supo.

No le entendió.

Hacía años que ella viajaba sola sin saberlo.

verbos

2010-09-21T10:52:00.000-07:00

Te busco, te llamo, te invoco, te creo, te provoco, te contengo, te deseo, te escribo, te leo, te muestro, te encuentro, te río, te pierdo, te envuelvo, te sé, te muevo, te tengo y también me tenés. Me ilusiono, me encantas, me sentís, me llenás, me pensás, me soñás, me entrego, me dejás, me pretendés, me finjís, me sabés, me gustás, me tenés y también te tengo.

Me buscás, me llamás, me invocás, me crees, me provocás, me contenés, me deseas, me escribís, me lees, me mostrás, me encontrás, me reís, me perdés, me envolvés, me sabés, me movés…

te ilusiono, te encanto, te siento, te lleno, te pienso, te sueño, te entrego, te dejo, te pretendo, te finjo, te sé, te gusto…

Me voy, te vas…

siempre ha sido así y así será.

Nadie me quita haber dormido en la aventura de soñar.

Elijo

2010-09-13T15:27:00.000-07:00

Elijo

El instinto a la razón
El bienestar al confort
Las olas al encierro
El viento en la cara a la resaca
La emoción a la euforia
Las charlas a la televisión
La equivocación plena al no hacer
El lloro al callar la pena
El sueño deseado a la realidad concreta
Las preguntas a las respuestas
Involucrarme a quedar planeando
Armar con lo que se tiene a tenerlo todo armado
Vivir muriendo a morir viviendo.
Elijo pensar en lo que quiero a sugestionar destinos.

-.-

luna azul

2010-09-07T08:22:00.000-07:00

Vengo de tus colores en la mirada
vistos en mi luz de cuerpo.
De las claves del buen querer
y las sutilezas del desayuno.
Si te vas y aún me quema tu recuerdo
es en mi yo cuerdo volver a la locura.
La pavura de los azules de la luna azul
que disfruto en el oasis de tu boca.
En la mueca simple de entender
que vengo de vengar a la muerte.

patria

2010-08-30T13:57:00.000-07:00

Hay cosas que me llevan a mi casa
el olor a la hierba mojada
las tostadas de mi abuela
el color de las azaleas
la risa de mi viejo
el cómplice acuerdo con mis hermanos
mis amigos cómplices sin acuerdo
el viento en la cara
Toda mi niñez sonora.
Mi patria es mi infancia
toma mi corazón y me lleva.

prudente

2010-08-27T06:29:00.000-07:00

Alguien me vió las alas replegadas
se acercó al mundo que era mío
y me dijo que nada era mío o suyo o de aquél.
Mientras clareaba el paisaje en la tormenta
comencé a buscar encontrando
y le despedí en silencio prudente.
Ví, sentí y escurrí al tiempo
Olí, gusté y doblé el espacio.

Pues aún no encontré siquiera esas alas.

puesta de sol

2010-08-20T05:52:00.000-07:00

Demos un paseo por los contrastes

no soy ese uno sin lo otro.

En la luz de la oscuridad

se amigaron mis sombras.

No lo que tengo sino lo que disfruto es mi abundancia.

Lo que doy será mío para siempre.

La belleza es puesta de sol y relieve de lo simple.

Siento los despojos de aquellas coberturas milenarias

que me indicaban ser seguro sin verdades.

terapia

2010-08-17T10:08:00.000-07:00

Gustavo tardó algunos años para decidirse a tratar sus problemas desde otra perspectiva. Fue entonces que agobiado por sus cuestiones económicas comenzó a hacer análisis. El terapeuta enseguida le aclaró.
--Relájese Gustavo, vea, ayer justamente hablaba con una persona que tiene una carpintería y estaba preocupada por no poder pagar el salario a su empleado. Le aconsejé que se olvidara y ahora se siente mucho mejor.--
Gustavo respiró profundo y respondió.
-- Lo sé, yo soy su empleado.--

el camino

2010-08-12T13:10:00.000-07:00

Raquel corría por primera vez ese circuito. En un cruce de la maratón siguío de largo. Se perdió y se detuvo a preguntarle a un mendigo.

--Este camino,¿ me lleva a San Telmo?--

-- No sé.-- respondió el mendigo.

Raquel volvió a preguntar.

--¿Y éste otro va al centro?--

--No sé.--- volvió a repetir.

Raquel transpirada e irritada le dijo irónicamente.

-- Bueno, no sabés mucho que digamos.---

El mendigo sonrió y balbuceó.

--Pero no estoy perdido.--

el perro

2010-08-06T10:17:00.000-07:00

Cuando a Ricardo le mordió aquél perro ya no hubo más que resignación. Tardaba la herida en sanar y decidió visitar al médico. El doctor le pidió que trajera el perro para analizarlo, y tal como lo sospechaba, tenía rabia.
--Lo siento, me temo que es tarde para aplicarle el suero.-- dijo consternado.
Ricardo se sentó. Respiró profundo y comenzó a escribir inmediatamente.
--Lo entiendo-- agregó el doctor-- pero no hace falta que se ponga a escribir su testamento--
Ricardo lo miró fijo y respondió.
---No estoy haciendo mi testamento. Es una lista de las personas que voy a morder.--

cerrado por reformas

2010-08-01T14:57:00.000-07:00

Se preparaba un té verde. Alguien le había contado que era bueno para el corazón. Estaba enclaustrado. Quería despertarse un poquito para seguir. Su cabeza no descansaba. El devenir no se podía cuantificar pero si calificar. Quería una vida más llena. Pintaba. La rutina le repetía. Le juzgaba. Le discriminaba. Le clasificaba su condena. Le introducía conceptos de rebaño. Luis conversaba con la tela de sus cuadros.
--Tal vez, esto debería decirlo de otro modo. El coraje genera valor. El valor genera una nueva codificación. Por secuencia de silogismo, se llega al nuevo código a través del coraje, puta, ya me mareé--.
No se animaba a vender sus cuadros. Solía pintarlos cuando llovía. Las tormentas estimulaban su bohemia. El resto de los días le retocaba los detalles. No arriesgaba y no ganaba. A pesar de saberlo, seguía esperando un clic revelador.
--No hay apuesta segura, porque nada es seguro. Ni lo seguro—le decía a la pintura.
Aquella tarde de mayo no cesaba de garuar. Luis estaba a pleno con un retrato de su amada ideal. Pintaba a una mujer. Con la cara bonita de sus sueños y el alma clara de una niña imaginada . Terminaba cuando la mujer pintada le susurró.
-- ¿Me alcanzarías un espejo para verme?—Luis se echó hacia atrás. Había bebido un poco de mistela cordobés al mediodía, pero sólo era para acompasar algunos quesitos. Entonces, Enmudeció.
--¿Me lo alcanzás?. Quisiera saber si estoy linda para seguir siendo la mujer de tus sueños—afirmó la mujer pintada.Luis sin decir palabra, le concedió el pedido, sacó un espejo del baño, de esos que se usan para verse de perfil, y se lo puso enfrente.
-- Tal como lo imaginaba, soy un reflejo de tu deseo. No podrías enamorarte de mí— le dijo la dama de colores pasteles.
---¿ No?, ¿ no te gusto yo?, ¿ no te gustas vos?—le preguntó el pintor.
--- No es eso, es que todos se crean personajes que son reflejo. Lo que les gustaría tener a su lado. La persona indicada no siempre es la que imaginamos. Todo cambia, en tu sueño y en tu deseo, me exigís cosas que no soy ni doy. No veo a través de mis ojos, lo hago a través de tus miradas ---
Luis se sentó en la mesa sobre sus pinturas y pinceles. Miró su garage venido a atellier y cada rincón le traía imágenes pasadas. El lugar era una trampa. El cuadro era otra. La dama pintada le intrigaba. El sobraba eso, que sin saberlo, poco a poco se le hacía kármico.La mujer volvió a pedir.
---Quiero besarte--- increpó.
Luis se acercó tímidamente al cuadro y le besó la boca carmín a la imaginada.
--- ¿Cómo se siente eso?—dijo la pintada.
--- Raro, para serte franco, no siento mucho que digamos….--- le confesó compungido.
La tarde se hacía oscura y la llovizna persistente. Sonaba el zinc del tejado como una ovación lejana. Como voces aclamando el encuentro.
---El miedo corroe el deseo. Crea un espejismo ordenado--.dijo la dama.
La cara se le hizo larga. Los gestos eternos. Luis sabía que eso era extraño. Pero avanzaba un poco más.
--- ¿ Qué es lo que querés de mí exactamente?— increpó.
---Quiero que tengas el valor de no buscarme en tus telas. De que salgas a buscarme. De que me toques. De que juegues con tu realidad. De que la cambies. Si te animaras…
--- Claro, decirlo es fácil. Hace años que quiero eso y no puedo--- reflexionaba Luis.
--- Si lo decís lo hacés. No seas gregario. Es que tenés que arrancar con lo que tenés. Mejorar a medida que pasen los días. Tendrías que haberlo hecho ya…--- le ordenó.
Así, fue como el cuadro de la mujer imaginaria de colores pasteles y brillantes se convirtió en una copia del entierro del conde de Orgaz. Barroco y oscuro. Nadie supo si obedeció a la maja o si se negó a creerle. Lo cierto es que cerró el garage al menos por un tiempo. En el portón rezaba un cartel; “cerrado por reformas”.

Tal vez aquél fue el clic revelador.

La chicharra

2010-07-27T10:43:00.000-07:00

Estaba definido que lo suyo sería destino. El tiempo detonaba las vocaciones. En la cocina todo daba vueltas. Mientras ponía la pava y maduraba el cedrón, la garúa insistía en dejarlo tendido y al margen de su catre. Beto tenía casi cincuenta años y unos tantos más llevaba de mozo. Sus rutinas doradas cambiaban con la costumbre de todos los días. Las que a veces cuestan y hacen que la vida sea rutina vacía de contenido. Sus mañanas comenzaban de madrugada en Morón. Ahí donde había nacido y en la calle que lo parió supo hacerse una casita de madera en el fondo de lo de su vieja. Estaba perseguido por una suerte esquiva. Jugaba al quini para salvarse de la pena. A no ser por sus hijos, hubiera sido otro en otro sitio. La fábula y la creencia que se ve en el afuera y en donde nunca se está realmente. Trabajaba en una confitería de la terminal. Allí la vió. Desde siempre la guardo en su fantasía desde el primer momento. Miriam trabajaba en una boletería de omnibus que viajaban al norte. Ya había adaptado el personaje de quien trata con gente del norte. Pausado, con algunos lunfardos. La chicharra que avisaba la salida de los coches de larga distancia sonaba casi sin parar durante todo el día. Cada vez que Beto le acercaba un café, en su glamorosa bandeja plateada, y con el trapito rejilla en su mano derecha, todo diálogo sucumbía en el sonido interruptor de la chicharra. Quince años estuvo para decirle que hermosa mirada tenía. Diez más para acompañarla a la parada. Cinco más para decirle te quiero. Tres para darle todo su corazón.

Casi sin tiempo se evaporó la pasión que los hizo callar. En aquél consultorio del ornitorringólogo sólo escuchaban a sus cuerpos. A falta de escucha, sólo se hablaban con la mirada.

danza

2010-07-20T18:07:00.000-07:00

Disfruto verte danzar frente al espejo.
tus cabellos se deslizan con el peine
y cada enredo se deshace suave.
En puntas de pie nada tu mirada en el rimel
y envidio al rojo de tu lápiz labial.
Se evapora el tiempo para verte linda.
Punta y taco, punta y taco.
En vos todo es baile
y en mí vive la fiesta.

frecuente

2010-07-19T10:17:00.000-07:00

Me empeño frecuente en tus curvas.
Mientras el mar ruge su condición bravía,
y el día cierra sus toldos en la garúa.
Todo es escenario rimando con pasión.
Le robo besos a un poema.
Le doy sentido al argumento.
Y entre la llovizna, el protagónico y las olas
me arropa suave tu respiro en las mejillas.

las estrellas que llevan tu nombre

2010-07-15T18:11:00.000-07:00

Tu beso provoca el golpe.
Sellan los labios el grito
en la revolución de endorfinas.
Si apenas intento volver a mí
es porque me pierdo en vos.
Se abre una puerta
crédula y creíble
la abro y me encuentro en nosotros.
Entonces ríe todo
a la sombra de las risas.
Todas son ventanas
de posibilidades exactas.
Así se llena el vacío
y se moja el desierto.
En el silencio de frío
brillan perpetuas
las estrellas que llevan tu nombre.

bebiéndote

2010-07-13T16:01:00.000-07:00

Mientras se llenan las copas de silencio
y desnudo la noche al compás de mi deseo,
vuelvo a tu mirada de soles perpetuos
donde todo pasado fue el mejor futuro.
Nada es tan simple como creer en lo que vendrá.
Entonces bebemos sonrojando a los jardines
y bastará un sorbo para reirnos con los ojos.

irremediable

2010-07-11T18:20:00.000-07:00

No quieras curarme
Lo mío es irremediable.
No quieras ordenarme
Cada cuál tiene su caos.
No quieras buscarme
Solemos encontrarnos siempre.
No quieras empezar de nuevo
No empieza lo que no termina.
No me saques peso
Liviano dejo de pensar.
No me acostumbres
No quiero confort
No quieras explicar
Las palabras callan consecuencias.
No quieras renunciar
Bienestar es estar bien.
No dejes de acompañarme
Aunque no sepas a donde llegaremos.
Solo quiero que me quieras
Ni darme la razón me sacaría la locura
de seguir buscando ese mar en tu mirada.

página

2010-07-10T13:59:00.000-07:00

Ésta página en blanco demanda. Exige ser más que una hoja. Quiere llenarse de palabras que trasciendan. Quiere que vibre quien las lea. Que nada sea en vano. Quiere ser parte de algo. Dejar marca. Dejar de llorar su vacío. Quiere ser futuro y aborrece ser pasado. Quiere que alguien sueñe con una palabra de aquí extraída. Quiere que un niño le dé su más franco dibujito. Quiere que un pobre corazón la engalane. Quiere ser el certificado de un sacrificio. Quiere que un poeta le dé su magia. Quiere que lean algo de su cuerpo y que conmueva. Quiere cambiar de forma. Quiere salirse del blanco. Quiere colores. Que la pinten. Que la adornen. Que le pongan perfume para ser carta de amor. Que le den valor de una casa que sea hogar. Quiere llevar mensajes que den al menos una sonrisa. Quiere respeto por haber sido árbol. Que se le valore haber sido salvia. Rama. Tronco y hoja. No quiere ser billete. No quiere ser memorando. Ni recibo. Ni factura. No quiere ser resumen de cuentas. No quiere ser pasquín de malas nuevas en un noticiero. No quiere añorar su pasado. Quiere madurar en un sentimiento noble. Quiere que le den al menos algo digno. Prefiere montar en una brisa para convertirla en tormenta. Prefiere ser algo para alguien. Ser un barco de papel. Un avioncito clueco. Un mamarracho que se pegue en la heladera. Exige pero tiene miedo.
Teme ir a la basura y así nunca haber sido algo mejor de lo que fue en el bosque.

Hay

2010-07-08T14:59:00.000-07:00

Hay trenes que viajan sin ver el paisaje
Hay personas que no saben que las conoceré
Hay momentos inmensos en la piel que recuerda
Hay extractos de rutina que corroen deseos
Hay maravillas en distintas épocas
Hay sitios de los que nunca me iré
Hay tangos que explican la vida
Hay búsqueda interminable.
Y entre tanto que hay descubro
que la dulzura lleva tu nombre.

Fabiano

2010-07-06T15:56:00.000-07:00

“No tengas prisa, el tiempo es algo que quedó atrás”. Aute.

Fabiano es un amigo atemporal. En mí vive en el recuerdo permanente. El vive al pie del reloj. La hora que determina los quehaceres. Rara vez cena después de las 10 de la noche y cuando lo hace se pone de malhumor. Ordenado es su apellido. Da la sensación de que nada le ha sucedido desde que lo conocí. Sé que no está igual. Se casó. Tiene una hermosísima hija y una leal compañera de ruta. Un trabajo que cumple con creces. Casa. Auto. Progreso medido en términos económicos. Una perlita del sistema. Tuve la oportunidad de verlo en la costa. Distendido. De vacaciones. Y compartimos una charla acerca del tiempo.
---La verdad es que estamos acá para sobrevivir y tener lo mejor. La mejor mujer, la mejor escuela para la nena, la mejor casa, el mejor status. El tiempo se invierte en eso. Son las 11. Ahora a las 2 vamos a almorzar. A las 3 están los títeres y a las 5 hacemos unos mates…—Aseguraba mientras descifraba mi mirada ida.
Antes de contar lo que contesté, debería hacer una salvedad. Jugué ese juego algunos años. Convencido. Hoy siento que ésta forma de ver la vida no vale tanto la pena.
--- Traé el mate ahora.¿Porqué planificás las ganas?. El tiempo que uno desea no está en los horarios. No está en el “te quiero para siempre”, ¿qué sabés que te va a pasar mañana?. Salvo que hayas leído algo que no se ve. Te creería porque a mí me pasó y me pasa con el destino. Siquiera el tiempo del deseo está en el momento en que te digo ésto. Hoy estamos en una matriz real. Aunque la película sea un hecho virtual. Me parece que crea parámetros de supervivencia. Te aleja de la naturaleza de la emoción. Seguro que si te parás a ver la luna ésta noche no aguantás el frío y la bruma.--- dije riendo.
---y claro…vos sos un tipo más sensible. Si no te conociera creería que estás fumado. A mí eso no me importa.— dijo mientras se bronceaba en la orillita.
Entonces entendí. Es un orden de prioridades pero con bases diferentes. A dónde se habían endurecido sus emociones. Quién se las tragó. Qué lo motivaba. Planteaba supervivencia y yo vivencia. Para mí no había pasado el tiempo porque no veía sus cambios. Nunca los hubiera visto si la perspectiva en mí no cambiaba. El mar se enturbió a marrón en La Lucila, cosa que podría ser normal por la influencia de corrientes del río de la plata, pero, justo en ese momento. Algo que el no vió. Un momento en que cada uno disfruta en otros planos. En otros tiempos de ser. El mar de los amigos que nombra el sentimiento pasado.
En el presente con olas que se sienten por historia.

gracias Diego

2010-07-04T06:06:00.000-07:00

Hace algún tiempo que es ídolo. Parece ser que adquirió esa categoría al hacernos emocionar alguna vez y algunas veces. En la gloria y en la derrota. No hay persona más argento que Diego en su rol. Así somos. Corazón desbordado. Mente inextricable. Desafío contraditorio de normas y reglamentos. Diego necesitó su soberbia para salir de la extrema pobreza. Del mate compartido sin nada para comer. De la solidaridad. Del amor.
Aún en la derrota es un grande.

Aquél que se levanta es aún más grande que el que no ha caído.

Siempre voy a bancar a quien se anime. A quien ilusione.
Hay dos formas de ver ésto. La realidad quita la ilusión es una. Vivir la ilusión es otra.

Una vez más.
gracias Diego (10).

trasluz

2010-07-02T17:48:00.001-07:00

El fuego cuenta la esencia del madero
en éste invierno de soles adentro.
Tu imagen a trasluz.
El humo del tabaco.
Quiero atrapar el momento
a donde el cuerpo nos lleve.
Cuando tus labios funden mis te quiero.
Cuando las manos resbalan al refugio.
De todo lo que hemos brindado
Creyendo tanto.
Creyendo siempre.

tristeza nao tem fin

2010-07-02T09:11:00.000-07:00

"La soberbia tiene cara de derrota."
Gaugin

No sé con exactitud responder a mi gozo.
ya eliminado Brasil, no me interesa cómo le vaya a la selección.

enfoque

2010-06-27T05:27:00.000-07:00

Me gusta conversar con la mirada
Con quien tiene un corcel galopando dentro.
Como cuando somos niños de gestos.
Como cuando el café es excusa cómplice.
Donde el silencio gana hablando.
Donde ganar implica sentir todo.

Me gusta quien elige otras rutas
Quien se ensucia disfrutando.
Quien se arregla con poco.
Tiene mucho el que procura buscar
que la vida sea aventura.

Siempre viene un nuevo enfoque
que se libra en mí.

Y me gusta que todo cambie.

pintadas

2010-06-24T09:34:00.000-07:00

"Al que trabaja no le queda tiempo para hacer plata".
(Montevideo)

"Vive la vida intensamente".
(Pinamar)

"El bicentenario es la fiesta de la burquesía".
(Ostende)

"Pintar paredes está prohibido. No me leas. Soy prohibído."
(Mar del Plata)

"No hay límites. Nunca los ha habido"
(Bariloche)

"Cien días de trabajo ni equivalen a uno de malabar"
(Dina Huapi)

"Nacer pobre es un delito"
(Neuquén)

cuestiones recordables

2010-06-22T16:39:00.000-07:00

Me siguen los recuerdos. Me hablan. Me hacen mirarme al espejo y se enojan al verme distinto. Se instalan en la memoria y condicionan. Son caprichosos, aparecen cuando quieren. Traen risas o lloros. Alguien me dijo alguna vez que somos nuestro pasado y que las vivencias condicionan el presente. Todas las terapias trabajan desde ese lugar. Casi sistemáticamente. Para mí son alterables. Porque cambian de color si los traigo de otra forma. Si los guardo en otro lugar. Si les doy otra dimensión. Uno no cambia, cambia la forma en que ve los momentos del pasado en el presente. El ángulo que cambia la perspectiva. Ese cristal que a veces está claro, otras veces empañado, otras opaco, otras verde, otras rojos, otras introspectivos. Los recuerdos aparecen sin pedir permiso y se hacen presente. Nadie vive de recuerdos pero nadie deja de hacerlo. Las crisis remiten a los recuerdos. Los hacen latentes. Los hacen un refugio en donde no se evoluciona. Todo lo demás crece mientras atan a quedarse quieto. Los traen canciones, lugares, vestidos, películas, frases, momentos deja vú, olores, comidas, reuniones, objetos. El recuerdo es el apego. La carga empírica. No importa dónde y cómo estémos. Recordamos siempre. Me llama la atención que recordable en inglés sea grabable. Obviamente están grabados. Mejor sería que fueran grabables. Que cambien de textura. Que no censuren. Que no paralicen cuando vengan. Que sumen para que seamos mejor. Para que no se alojen en la advertencia y el alerta . Para que nos saquen una risa y un sentir vivido. Siempre se trae arena de otros mares. Necesitamos que sean nuestros aliados. Que al traerlos nos ayuden. Que sean base. Puerto seguro. Que nos den energía. Creo que eso se logra amigándonos con lo que fuimos y con lo que no nos gustó tanto en cosas o personas. Suelo apostar al futuro. Al fin y al cabo, vivimos de equivocaciones.
Recordémoslo.

maestro rural

2010-06-21T06:10:00.000-07:00

Hay una quimera que seguir.
Varias meriendas compartidas.
Una mueca de satisfecho
y ganas de construir alborotos.
Lagañas y euforia
en soles encerrados.
Nada depende del estilo.
La risa de la escarcha
en el árbol de los frutos.
El dar tiene nombre
y se hace todos los días.
El mundo es simple
dentro del maestro.

Tal como fuimos hechos
Tal como lo soñamos.

En memoria de Haroldo Conti, maestro rural.

Nació en Chacabuco, Provincia de Buenos Aires el 25 de mayo de 1925. Fue maestro rural, actor, director teatral aficionado, seminarista, empresario de transportes, piloto civil, profesor de filosofía. Estuvo tambien vinculado a la actividad cinematográfica como guionista, y en calidad de tal trabajó en “La muerte de Sebastián Arache”, un film de Nicolas Sarquis.
Su novela “Alrededor de la jaula” recibió en 1966 el premio del concurso hispanoamericano convocado por la Universidad de Veracruz, y fue más tarde llevada al cine por Sergio Renán con el nombre de “Crecer de golpe” . Recibió también el Premio de la Casa de las Américas por “Mascaró, el cazador americano “, el premio de la revista Life , Fabril Editora y el municipal de la Ciudad de Buenos Aires.
Su obra narrativa, nutrida en sus tan disímiles experiencias, posee una rara densidad descriptiva que por momentos se torna casi lírica, y un manejo poco usual del mundo de los afectos simples, que elude todo sentimentalismo fácil.
Haroldo Conti fue secuestrado en la madrugada del 5 de mayo de 1976 por una brigada del Batallón 601 de Inteligencia del Ejército Argentino, en la calle Fitz Roy 1205 del barrio de Palermo, Capital Federal. Desde entonces continúa desaparecido.
Fue visto por última vez en el Centro Clandestino de detención “El Vesubio”.

varias formas de decir te quieros

2010-06-19T07:57:00.000-07:00

Venir al devenir,
Volver a envolver,
Brasear un abrazo,
Atreverse a ver,
Renombrar los nombres,
Degustar el gusto,
Considerar reconsiderar
Entrar adentro,
Formar la transformación,
Mutar inmutado,
Decir lo indecible,
Saber saberse,
Mejorar lo mejor,
Reiniciar el inicio,
Determinar terminar,
Iniciar el reinicio...

Varias formas de decir te quieros.

alguna vez sitié al deseo

2010-06-13T15:53:00.000-07:00

Las bocas fumaban vapores
y esperábamos al olvido de pie.
Estoicos como torres de verdades.
Me distraía en todo lo que no atrae
mientras bullían sonrojos y silencios.
Me arrimé a la vereda del sol
sólo por escuchar a mis años.
Ahí donde todo cruje,
donde la capa es imperceptible
Me ví golpeando la puerta
de tu momento.
Jugando otra vez
el juego de las sombras
con miradas linternas.
Nada es tan cierto como esa certeza.
Alguna vez sitié al deseo
y fui fiesta interminable.
Y fue entonces
cuando la noche amaneció
tendiendo un puente
con chispas enlazadas.

cena

2010-06-12T11:24:00.000-07:00

“... era tan sensible que desde que estaba en el vientre de mi bisabuela lloraba y lloraba hasta cuando ésta picaba cebolla...”
Tita de "Como agua para chocolate" de Laura Esquivel.

En la cocina todo es cocción.
Se deshacen mis dedos de amianto
en la sutileza de sazonar.
Tu mirada a fuego lento
matiza el deseo sin bordes.
Nos acorrala el sabor.
Todo sabe mejor cuando es compartido.
Mientras condimento la ensalada de ansiedades
ríen las bocas entre la salvia y el tomillo.

No sabía que también cenaríamos.

el espejo del callejón sin salida

2010-06-11T10:32:00.000-07:00

“El tiempo sólo cura la soberbia cuando ya es tarde orgullo”.
Del coleccionistadesoles de “El lado oscuro de la sombra”.

Me fui queriendo quedarme
Ausente con aviso.
Intenté incendiarlo todo.
Detuve sístoles y diástoles.
Tapé la boca a los vientos
y los oídos al suspiro.
Perdí brújulas en el mar
y no me gusté nada perdiéndolas.
Escondí poemas a las lunas
y sólo menguaban de tanta pena.
Se cerró mi cajón.
En el sepelio lloré más que nadie
junto a mis rutinas seguras.
Y cuando creí después
de un tiempo sin tiempo
que todo se había esfumado
entre naufragios y olvidos.
Me ví sólo.
En aquél segundo incendiario
otorgué la espalda al espejo del callejón sin salida.
Entonces supe que había algo más poderoso
que el amor,
y eso fue mi cobardía.

jonimun

2010-06-10T10:56:00.000-07:00

Aparecés desnuda
vestida para matar.
El cielo se abre en ternura
y el verbo yace en la boca.
Varias prendas vuelan
Inmuídas de deseo.
Imantados antes
Imantados después.

No quiero saber

2010-06-06T17:46:00.000-07:00

Mi cama huele a menta
a refugio de amor.
La casa se ilumina
de estrellas.
Una foto kirlian
Un fuego de San Telmo
Una raíz de corcheas
Un whisky delator
Aroma a tabaco
Risas cómplices
y un encuentro fiel.
No quiero saber
si ésto es mentira.
Despiértenme sólo
cuando venga la rutina.

huelga de olas

2010-06-05T17:03:00.000-07:00

“Suele suceder que pasada tanta plenitud el vacío aturde”
Georgina Sinclair.

Comenzó la huelga de olas
en el mar compartido.
El frío constante
en los pies calzados.
La peste de insomnio
y el sueño asesino.
Las miradas de ojeras
y nada que dar.
La bronca me lleva
a mi peor versión.
A pasar el invierno
de tu partida
en la prisión perpetua
del recuerdo.

churrinche

2010-06-04T09:22:00.000-07:00

Duele el olor del bosque en tu ausencia.
Juegan las dudas con el churrinche.
Se echan a volar alto.
Algún día que vendrá en sol
Con la mirada envuelta en luz,
Enredada de jazmines y canela,
pagarás con risas mi rescate.
Con tinto y piel brindaré
todo tu brillo por lo que vendrá.
No hay medida justa
en el halo que dejás a tu paso.
Soy culpable de perderme.
Es la sentencia por amarte.

*El churrinche es un pájaro en extinción. Por acá se lo ve poco. Dice la leyenda indígena que un cacique llegó a la orilla del río herido por los colonizadores. Sus flechas de urunday y lanzas de madera curada no le sirvieron para defenderse. Un colonizador lo asfixió con sus propias boleadoras de roca mora. En ese instante se arrancó el corazón que se transformó en churrinche.
El pájaro que no canta por no llorar.

elementos

2010-06-03T10:13:00.000-07:00

"Sabio es aquél que sabe que no sabe y procura saber"
Sócrates.

Quisiera ser el aire que se refugia en tu boca
Quisiera ser el agua que limpie tus heridas
Quisiera ser la tierra que pises en el cielo
Quisiera ser el fuego siempre.

aparatito

2010-06-02T16:39:00.000-07:00

---Acá no podés estacionar flaquito.---
---Esperá…a ver…(reviso mi mochila y enciendo el aparatito).---
--- Acá está reservado para el intendente.---
---Explicame.¿ El intendente tiene reservado éste lugar?. Estamos a tres cuadras de la intendencia.---
---El viene a tomar café todos los días a las 11.---
---Me parece que estamos en la época feudal. Si estaciono acá es porque no hay carteles que indiquen lo contrario.---
---Mirá. Te voy a levantar el cuatriciclo. Pagás el acarreo. Se lo explicás al juez de faltas o hacés una solicitada. A mí no me importa. Me encanta joderle la vida a los demás…---
---Woww…toda una declaración de autoridad. No hay problema. Tengo un ratito antes de la reunión. Voy al juzgado a que el juez escuche nuestra interesante conversación.---
---…---
---¿ No te dije que te estaba grabando ,no?---

(Caso real. Patéticamente real.)

secretos nunca contados

2010-06-01T15:15:00.000-07:00

Es suficiente estar a veces
Necesario estar siempre
A veces en el sueño recurrente
Siempre en las ganas reiteradas
Amar en tiempos de cólera
no implica condiciones.
Atravieso secretos nunca contados.
y cuando el recuerdo intima con mi rostro
se despierta mi cuerpo en tu sombra.

Estoy a veces en tus costados
y siempre caminando a tu lado.

póker

2010-05-31T15:16:00.001-07:00

Sueño que me besás.
No te asustes si me río.
Reirse solo acompasa
el frío de las noches.
Y revelar mi sentir
me paga el viaje directo
al infierno sin escalas.
Sueño que recordás
lo que nos hizo perpetuos.
Ahora el destino juega póker
con el futuro deseado
y le gana.
Cuando la ausencia tiene presencia
en el paso de las noches.
Pago el peaje con sueños
para llegar a la mañana.
Es simple
Se lleva todo
menos aquél beso.

carta del rey

2010-05-30T16:36:00.000-07:00

"Quien no asume un riesgo nunca ganará una partida."

Paul Keres, gran maestro de ajedrez.

El rey negro escribió una misiva a todas las piezas.

“Prefiero perder un alfil a un peón. Muchos me llamaran loco. Siempre me llaman así cuando no coinciden con lo que pienso. El coraje tiene su precio y su razón de ser. Los peones pueden coronarse. Los alfiles viajan en diagonal, y de ese modo, así se muestran. Comedidos y ventajeros. Me voy para que mis nobles caballos que nunca he montado me hagan galopar a los mares de la luna. La reina, mi reina, que se mueve para defenderme… la libero de sus compromisos. No es justo que si caigo se acabe el juego y si ella cae sólo pueda acompañarla hasta sus últimas jugadas. Sólo acompañarla. Ella decidirá si ahora acompaña ésta elección. Tendrá que verme sin investiduras y tomarse su tiempo. Me voy porque no hay amor en éste tablero. Cuelgo la corona en la caja de piezas viejas. Este juego es sólo la estrategia de la ilusión de no equivocarse. Seré cobarde, seré iluso, pero creo que nadie puede disfrutar de una estrategia sin amor… elijo un juego en donde no reinar.”

Las piezas quedaron atónitas cuando la torre leyó la carta. En aquél instante de rareza los relojes cronómetros se pararon por todo lo que la pena les marcó. Aquél día fue decretado el día del jaque mate. Las piezas se buscaron entre miradas cruzadas. Mientras el rey se hacía quijote reunió a un peón soñador y a un caballo negro. Eligió sus compañeros de viaje. Todas las demás piezas volvieron pausadamente al juego que conocían. Sabía que eso sucedería.

Al tiempo, el rey fue peón de un mundo invertido y fue el que quiso ser.
Entonces, en un nuevo tablero bajo la luz de la luna se lo vió sonriente galopar sus caballos negros repitiendo la frase de Mijail Thal...

"Hay dos clases de sacrificios; los correctos y los míos."

ni me la nombres.

2010-05-29T16:17:00.000-07:00

---Vení a la hora que quieras vos eh…---
--- Recién llego y me retás. Te tengo que recordar que ya no tengo mujer que me recuerde eso…---
---Es verdad, cuando estabas con Marina. Siempre llegabas puntual. Lo que pasaba era que ella era puntual.---
---Uhhh…ahí está. Ni me la nombres. Esa mina me limó la cabeza. Me alejó de todo lo que me gustaba. Viste como son al principio, se enamoran de todo lo que después te van a criticar.---
--- Bueno, ya que llegaste tarde compensalo y pagame el café.---
---Mirá desde que volví de Brasil soy otro.¿No me ves mejor?. Me olvidé de la vida apesadumbrada del matrimonio y me entregué al disfrutar mejor de todo. Todavía tengo que ir a buscar mis ojos que los dejé impregnado en todos los culos de Ipanema.---
--- Me alegro que estés mejor. Estás bronceado, bien vestido. Te hizo bien che…---
---Estaba dejado. Me hizo bien separarme.---
---Si…bueno. No sé. Marina te dejó a vos. Si no te planteaba nada estarías con ella.---
---Otra vez. Ni me la nombres. No quería tener hijos. Yo moría por ser padre. No quería ir conmigo a lo de mi vieja. Viste como es mi vieja. Se la puso atravesada. Ni los amigos míos le caían bien y sin embargo la quería...---
---Bueno. Te llamé para invitarte a mi casamiento. Mi novia quedó embarazada. Igual, la amo, así que tarde o temprano íbamos a casarnos.---
---No sé que decirte…si estás feliz…te felicito. A mí no me fue muy bien con ese asunto… contame… ¿cómo se llama la agraciada?---
---Mejor no te la nombro.---

asadito

2010-05-28T09:42:00.000-07:00

De vuelta al barrio de mi infancia me tocó comprar el asado para el domingo. Más allá de ser un lugar común, el asado del domingo al mediodía representa todo un acontecimiento familiar y social. Hablé con mi hermano, ducho en la materia por sus fantásticas parrilladas, y me recomendó donde y cómo comprar carne.
--No vayas a la súper. Ahí compran los que están apurados. Andá a lo de Zoroca. Decíle que es para mí porque a vos no te va a reconocer. Te va dar el costado izquierdo del costillar.---dijo con autoridad y le creí.
No sabía que la vaca se recuesta siempre del lado derecho, razón por la cuál la carne se aplasta y es menos tierna. Se dice en las carnicerías que el costado izquierdo es para exportación. Por tratarse de las piezas más blandas y gustosas. Y que sólo los que tienen buen cumplimiento en el pago y son tradicionales e históricos mantienen el privilegio de vender dichos cortes.
Asentí sin más y recorrí un par de cuadras añorando la infancia acompañado de quien fui en esas veredas de hojarascas hasta la carnicería de Zoroca.
El carnicero conocía a todos. Con setenta abriles, que los llevaba bastante bien, el tipo vendía más por lo que hablaba que por lo que realmente ofrecía en productos, arte de todo comerciante minorista.
Llegué a la carnicería. Un tipo se iba y había una señora que peinaba algunas canas y yo.
Salude como si los conociera y esperé.
---¿ Qué vas a llevar flaquito?---inquirío Zoroca.
---Asado para ocho personas. De buen comer. Quería un costillar. Lado izquierdo si tenés. Algunos chorizos y morcilla.---
---Vos…vos…¿sos el hijo de Alicita. La gallega?.--- preguntó.
---Si…de acá la vuelta.---
---Pero, mirá como todo vuelve. ¿Cómo andás pibe?... tantos años. Tu hermano seguro que te mandó por acá. Mirá que sorpresa… Todavía me acuerdo cuando me golpeabas la persiana con la pelota y me despertabas de la siesta. Nunca te decía nada. Hasta que un día salí…---
--Si…y nos cortaste la pelota…y nos mostraste el cuchillo más grande que tenías…---
Dije por lo bajo casi sonriendo.
---Si, me acuerdo. También me acuerdo que andabas con mi nena. Como lloraba cuando la dejaste…--- balbuceó mientras preparaba las achuras.
---bue…cosas de chicos. No tenía ni quince.--- me defendí esgrimando inocencia.
---Bueno, esas cosas les pasan a los grandes también. Pero me acuerdo que la hiciste sufrir.---
A esa altura confieso que temí una represalia. Un movimiento de matis religiosa. Un zarpazo de Zoroca sin preaviso. Mientras cortaba el costillar quirúrgicamente quise cambiar el tema rotundamente.
---Contame.¿ A vos por qué te llaman Zoroca?.—pregunté.
---Ahh… desde pibe. Es carozo al revés. Es por la nuez de la garganta que me sobresale. Yo no sé. Debe ser porque las cosas me quedan atragantadas y como soy calentón me cuesta superarlas.---
Pagué. Mandé saludos para toda su familia y me fui con el asadito bajo el brazo celebrando que conociera a toda mi familia.
Sigiloso como un gato que acababa de perder una vida.

Buenos Aires

2010-05-26T05:54:00.000-07:00

Necesito que apagues la luz
Algunos ruidos.
Pará los trenes y los bondis.
Quiero que te relajes.
Que vengas hasta el café
de la mano de amigos,
de tangos y de risas.
Dejá que te caigan las hojas
y que doren tu cuerpo.
Enjuagate la cara.
Desvestite.
No seas impaciente
Amarte lleva tiempo.

doscientos años

2010-05-23T10:18:00.000-07:00

"¿Qué vislumbran tus ojos?
¿Qué lejanía te aparta?
¿Qué luz vulnera esa imagen?
¿Qué aporta ese mar al que miras cuando miras?
¿Qué le piensas?"

de Juncal.

Doscientos años
De nombres traídos
De sueños diezmados
De libertad condicional
Mi patria es la memoria.
Ríe y sangra mis días.
El silencio cómplice
en el grito aunado.
Soy de un pueblo sin paz
que euforiza la trama
y que pena el desenlace.
La historia mide las espinas
que se dejaron inertes
en la espalda de lo justo.
Aún le clavan poder con saña
a los vuelos más libres.

Mi política siempre se instalará
en la necesidad urgente de la equidad.

http://www.youtube.com/watch?v=8VEkV88CDUc&feature=related

progreso

2010-05-22T10:23:00.000-07:00

"Siembra deseos y cosecharás logros".

coleccionistadesoles.

La traza de la autopista estaba definida. Roberto era el ingeniero encargado de la empresa constructora que demolería las casas para construirla. La historia suele hacer eso. Pasar por encima de los sueños de algunas personas para diseñar nuevos futuros. Los vecinos se habían congregado. La oferta era buena. Les daban unos pesos más por sus propiedades y les reubicaban en otros barrios periféricos. Casas recién armadas para la ocasión. Algunos estaban de acuerdo. Habría cambio de escenario. Tala de árboles y derrumbe de la vecindad. Roberto era padre de familia, buen esposo, comprensivo y racional. Se entretejía un dilema ético. Su abuelo, que rozaba los noventa, vivía en una de aquellas casas y resistía el desalojo formal. Roberto fue a verlo.

--Abuelo, te quedan pocos años, vivilos lo mejor posible—

-- Mirá tito, estuve treinta años viviendo en ésta casa. Con tu abuela trabajamos desde el alba para hacerla. Repartía leche y sembraba el suelo del terrenito, para que no faltaran las verduras, tu abuela pintaba soldaditos de plomo y a los cincuenta ya ni veía. Vimos crecer a tu padre y sus hermanas, los vimos hacerse, de a poco, eso te lo enseñó tu padre…el valor de las cosas está en el esfuerzo por conseguirlas…treinta años construyendo un hogar y me querés encerrar en una casita de paredes blancas y prolijas…---

--Si... si... pero no podés detenerte en el pasado—

--¿De qué pasado me hablás Robertito?. Esto es mi presente…mi pasado fue sobrevivir a la guerra por defender algo que no era mío.---

Un diario denunció irregularidades en el proyecto. Las coimas habían beneficiado a pocos en la licitación. Se suspendió todo y se fue al papeleo judicial. Ahí, la paradoja deseada.
A los vecinos les salvó la corrupción denunciada del despojo de sus sueños. Algunos pocos como el abuelo compraron algunos años más de risas.