Helena

“Helena, ¿existe el amor?"
" Existe una luz adentro, que se enciende cuando le das la posibilidad.”
de las charlas con Helena Currual, machi del pueblo mapuche.

Eres lo que fuimos
Viento de lunas
Mar para beber
Horas sin tiempo
Ciega del miedo a amar

Soy lo que fuimos
Sol de mayo
Camino abierto
Incrédula verdad
Mudo por quimeras del viaje-luz.

Que más podrás ver,
Que más podré callar,
si hasta las penas ríen ironías
en el tiempo de esperarnos.

Vamos por esa posibilidad de la mano
si el día y la noche son lo mismo
cuando estamos iluminados desde adentro…
Siempre desde adentro…

.

(poema escrito en la reserva mapuche Laguna LLon, que Helena con la sonrisa instalada de madre-tierra pegó en una pared del refugio junto a una frase de Charlatte, un honor para mí llevarme su mirada y la imagen de su simpleza.)

Semáforos

Me arrastra el infierno del sinsabor.
Nuestros cueros impacientes viviendo entre semáforos.
Ruidos al ritmo de las noticias que nada cuentan.
Olores pérfidos que no perfuman.
Miradas que esquivan miradas esquivas.
Bocas que diciendo ojeras callan el día.
Manos que tocan más cosas que personas.
Amores de confort que salan la piel.
En éste zoológico de animales sueltos y gente atada.
En ésta encrucijada de almas perdidas en el revés del mundo.
Aparecés convidándome ternura en café,
ya no compito con palabras tácticas y frases de neón.
Y una caricia a tu pelo tiene el valor de un que linda te ves.
La trama se enriquece en luz verde al llegar a tus costados.
Y es suficiente propuesta el beso eterno a tu suavidad
que revuelve el viento en mi espalda haciéndole alas.

-.-

Detrás de mí.

Envuelto en papel de diario
Llego colmado de rutina.
En la necesidad que detiene,
laten circunstancias remotas.
Soy voces que me llaman
y cuando llego callan diciendo todo.
Un hombre que se fugó del tablero

siendo peón con la sombra de un rey.
Mientras los pasos que camino descalzo
se miden desde mi cama a tu recuerdo,
todo queda en suspenso y
los días son mis bordes,
Si entre tanto silencio ensordecedor
las luces también se fueron a dormir,
¡Qué me vayan trayendo años!
Porque mi tiempo se evaporó
detrás de aquella risa fresca,

y aunque sienta que me alcanzará el olvido
sé que algún día volverá
en todo tu regalo de ser.

-.-

Los mares del tiempo (de los nombres del mar)

“No tengas prisa, el tiempo es algo que quedó atrás”. Aute.

Si resulta que el tiempo trabaja en un plano direccional, la cuestión a dirimir es; ¿cómo no perece?. Nunca se acaba. No se termina. Vivir implica un desplazamiento de momentos. A veces, me encuentro con tiempos en los que sin darme cuenta fuí feliz. Tal vez, ese tiempo sea éste, porque al no darme cuenta, eso podría suceder tranquilamente. A pesar de los ida y vuelta, no recuerdo haber sido infeliz, pero eso es harina de otro costal. Vuelvo al tiempo. Algunos registraron hitos. Culturalmente asociados, porque después de todo somos gregarios. Cuando pretendo traerlos al presente, no son lo mismo. Claro, como van a serlo, si pertenecen a un grupo de afinidad y a un contexto con otras necesidades. No creo en el “dale pa adelante”. No revisar crea penas. Es como la luz en el tablero que indica que al motor le falta aceite. No se tapa eso. Los indicadores advierten el tiempo. Lo marcan mejor que el reloj. Hay, sin embargo, tiempos atemporales. Eso me pasa con los sentimientos. Con algunas personas. Aunque nadie es igual en un contexto de tiempo, parece que como continúan las mismas rutinas, son las mismas. Tal vez, lo sean para uno. Seguramente no para ellas mismas. Fabiano es un amigo atemporal. Vive al pie del reloj. La hora que determina los quehaceres. Rara vez, cena después de las 10 de la noche y cuando lo hace se pone de malhumor. Ordenado es su apellido. Da la sensación de que nada le ha sucedido desde que lo conocí. Sé que no está igual. Se casó. Tiene una hermosisima hija y una leal compañera de ruta. Un trabajo que cumple con creces. Casa. Auto. Progreso medido en términos económicos. Una perlita del sistema. Tuve la oportunidad de verlo en la costa. Distendido. De vacaciones. Y compartimos una charla acerca del tiempo.
---La verdad es que estamos acá para sobrevivir y tener lo mejor. La mejor mujer, la mejor escuela para la nena, la mejor casa, el mejor status. El tiempo se invierte en eso. Son las 11. Ahora a las 2 vamos a almorzar. A las 3 están los títeres y a las 5 hacemos unos mates…—Aseguraba mientras descifraba mi mirada ida.
Antes de contar lo que contesté, debería hacer una salvedad. Jugué ese juego algunos años. Convencido. Hoy siento que ésta forma de ver la vida no vale tanto la pena.
--- Traé el mate ahora.¿Porqué planificás las ganas?. El tiempo que uno desea no está en los horarios. No está en el “te quiero para siempre”, ¿qué sabés que te va a pasar mañana?. Salvo que hayas leído algo que no se ve. Te creería porque a mí me pasó y me pasa, con el destino. Siquiera el tiempo del deseo está en el momento en que te digo ésto. Hoy estamos en una matriz real. Aunque la película sea un hecho virtual. Me parece que crea parámetros de supervivencia. Te aleja de la naturaleza de la emoción. Seguro que si te parás a ver la luna ésta noche no aguantás el frío y la bruma.--- dije riendo.
---y claro…vos sos un tipo más sensible. Si no te conocieran creería que estás fumado. A mí eso no me importa.— dijo mientras se bronceaba en la orillita.
Entonces entendí. Es un orden de prioridades pero con bases diferentes. A dónde se habían endurecido sus emociones. Quién se las tragó. Qué lo motivaba. Planteaba supervivencia y yo vivencia. Para mí no había pasado el tiempo porque no veía sus cambios. Nunca los hubiera visto si la perspectiva en mí no cambiaba. El mar se enturbió a marrón en La Lucila, cosa que podría ser normal por la influencia de corrientes del río de la plata, pero, justo en ese momento. Algo que el no vió. Un momento en que cada uno disfruta en otros planos. En otros tiempos de ser. El mar de los amigos que nombra el sentimiento pasado. En el presente con olas que se sienten por historia.

Mientras

Mientras levite al recordar quien fui.

Mientras tus verbos cuelguen colores en la cama
Mientras se me infle un pulmón cada vez que respires
Mientras vivas en música violeta y menta
Mientras muera por esperar que no te mueras
Mientras tu cuerpo sea milagro del beso
Mientras mis costados compartan tus noches
Mientras seas manos que aniden en soles
Mientras dude caminos que no entienda
Mientras vueles sembrando azúcar y sal
Mientras mi azul quiera ser más verde y más rojo
Mientras sueñes en un mundo dormido
Mientras tanto no sea tanto que se lleve el tiempo
Mientras que el aire sea aquello que se evapora de tu risa
Mientras…
voy a amarte aunque no quieras,
y seré hierro forjado aunque oxidado

consecuencia de la lluvia que me empapa por dentro.

-.-

color primario- Rojo

“La vida no se mide por la cantidad de veces que respirás,
sino por los momentos que te dejan sin aliento”
de Hitch.

La manzana del edén mordida era roja. El rojo es un color socialmente picante. El color del demonio culturalmente aceptado es rojo. Como la sangre y la pasión. Los especialistas coinciden en que es un color provocador, irritante, y ciertamente el más llamativo de los colores primarios enseñados. Roja es la capa del torero, los símbolos de stop, las luces de un hotel de alojamiento, las bragas que provocan, el color del deseo. El rojo no descansa. Las piezas no se pintan de rojo porque invitan a no dormir. Rojo es el rubí, la piedra mas amada por las aventureras según “Cosmopolitan”. Las ferraris son rojas, la tentación tiene ese tinte. No existen casamientos de rojo. Si existen las damas vestidas de rojo, envueltas en la necesidad de sobresalir, de generar deseo. Estás en rojo cuando estás en falta. El descubierto bancario en la jerga es “estar en rojo”. Tarjeta roja es la del árbitro que expulsa del juego a los jugadores. “Red” es un bar de San Francisco donde, entre otras cosas, ofrecían transfusiones de sangre. Mi amor es rojo, decía Goldín en su canción más bonita. Rojo es el semáforo que hace detenerse, la marca de la coca cola para resaltar, los atuendos de papa Noel, la cruz de la bandera del inglés que no se cree europeo, la sonrisa del boxeador, el color que lastima y provoca, que sugiere y anima, el derrotero de la armonía, el color que atrae. Rojo el color de la izquierda que demanda lugar político, el que lo siente lo usa .Atreverse es usar rojo. Aunque sea en un detalle, un rush, una corbata, un pin, una señal. El color del calor, del desafío, del que transgrede, del que incita e excita. El evitado, el que choca, el que manda en los colores….rojo es Marte y amarte.
Que sería de mí sin rojos, en algunos momentos como se da la vida.

color primario- Azul

"Lo que se niega no avanza"

Me repito en esquemas que ya no son
Traslado mis ausencias sofocando.
Hay días en que ya no quiero querer
Morir en tus brazos ha sido una consecuencia de mí mismo.
Un espejo que estalla en maldiciones tardías.
Trazo puentes que se derrumban en el olvido
y hacen paralelos los meridianos energéticos
quizá ésta lección no me fue dada
Tanta vida he vivido,
que si he de morir,
al menos merezco la risa en tu recuerdo
que será la ironía impotente
de tu almaenpena azul.

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color primario- Amarilla

“O que é morrer de fomme frente al mar.”
Djavan, esquinas.

Su cuerpo dorado estremecía ocasos
Flor que gira al sol esperando
Te busca la mariposa posando en tu alma.
Dos soles en su vientre le daban tres vidas.
Juntaba limones como colillas del suelo
Oro en sus ojos por limosnas de cobre.
Debajo de la autopista de ricos
Coagula brillante el caldo de pobre
y la luna amarilla siempre abierta
es la única invitada a cenar.

El espiral

"Cuando tomes el aliento de un beso de amor real, te quedarás con una parte del alma de aquella persona..."

de las charlas con Helena Currual, Machi del pueblo Mapuche.

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No sé pedir,

y el cielo se nubla de dudas ciertas
El presente pide y pide
y ruin es creerle el alma
porque a veces mira lo que no se ve.
Pedimos lo que nos falta.
Pedimos no estar solos.
Vos, yo, nosotros…
no sabemos pedir.
Pedirse a sí mismo es pedir.
Mientras las horas son espirales eternos,
me hago un pedido.
Seré felíz hasta cuando no estés.
Y el tiempo fluirá olas entre ceños fruncidos
hasta que creas que volverías.
No sé cómo, ni cuando, ni dónde.
Sólo ahora sé
Que eso no hace falta.
pues te quedaste en mí
siendo destino.

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Sueño

Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño.
Edgar Allan Poe.


Duermo cayendo sobre el libro fiel
y los ojos pesan las últimas palabras.
Un silencio trae el zumbido tardío del día.
Levitan las sombras a la mesa de luz
y algunas otras se cuelgan de los percheros.
Hay manos que contienen escaleras al cielo.
Vigilia de imágenes regaladas.
Premio consuelo que consuela premiando.
Cuando entro al mundo del sueño,
columpio en albedríos sin edad.
Ya no atiendo, ya no agrado, ya no acecho, ya no pienso
La parte que se imparte para ser un todo.
Pieza del rompe-cabezas clave.
Despertar soñando despertar,
que vuelve absoluta la marea del cuarto menguante
y vibra creciente siendo luna.
ahí, donde fuimos siendo actores imprecisos,
ahí, donde pierde noción y gana el encuentro.
Mientras me cuelo en adjetivos y te traigo;
Ríe la simpleza vestida de mañana
y las noches no se hacen solitarias
cuando llega la mejor versión.

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