Duelo

“juegan con cosas que no tienen repuesto…”
Serrat.

Se encontraron en el desencuentro. Ahí donde la salida no trae más que silencio. En el desafío ilegal de lavar los honores se miraron distinto y la primavera se evaporó en un invierno eterno. Frente a frente, cara a cara. Porque las previas suelen ser paradojas símiles. Mientras cenaban se batían en duelo de un pierden todos y un queda siempre. Al postre se acercó el cacheteo con palabras de guante blanco. Aquella parte del destino se abroqueló negando y les armó con viejas pistolas un ataúd. Cuando todo termina sólo ríe la indiferencia. Padrinos del desasociego rezaron las pautas; diez pasos, que eran cientos, girar y disparar. Eterizados por una noche aterrada asintieron la condena, pues no saber amar tendría su castigo. Al esconderse el murmullo en lo que fue, fueron determinados por la cobardía. Tomaron las pistolas con las manos en alza. Ella un libro, él la TV. El sudor que discurría por la empuñadura ni les llegó a la frente. Matar es una oscura consecuencia. Al voltear ella soltó su disparo. La única bala certera. El cayó en el abismo de su creencia y quedó ahí. Estéril, silente, embrujado. Casi muerto de pena. Ella sumó frío y desidia arrojando sales a su cuerpo. En las garras de la sugestión se habían enfermado. La cura no era solución. Varios duelos les habían golpeado en sus caminos de años en desvelo. Aquellos que se acumulaban sumando a la resta en las heridas del pasado. Eso era inevitable. Toda víctima siempre sería victimario. Mientras mentían verdades con otros, sobrevino la llovizna. El levantó su cuerpo cansado de pensar, se sacudió las ropas viejas, y le silbó sólo para recordarle que se llevara el olvido. Para no tener que morir otra vez más así. De ese modo tan absurdo. Apagó la TV y fue a dormir su rutina de sofá.