El espiral

"Cuando tomes el aliento de un beso de amor real, te quedarás con una parte del alma de aquella persona..."

de las charlas con Helena Currual, Machi del pueblo Mapuche.

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No sé pedir,

y el cielo se nubla de dudas ciertas
El presente pide y pide
y ruin es creerle el alma
porque a veces mira lo que no se ve.
Pedimos lo que nos falta.
Pedimos no estar solos.
Vos, yo, nosotros…
no sabemos pedir.
Pedirse a sí mismo es pedir.
Mientras las horas son espirales eternos,
me hago un pedido.
Seré felíz hasta cuando no estés.
Y el tiempo fluirá olas entre ceños fruncidos
hasta que creas que volverías.
No sé cómo, ni cuando, ni dónde.
Sólo ahora sé
Que eso no hace falta.
pues te quedaste en mí
siendo destino.

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Sueño

Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño.
Edgar Allan Poe.


Duermo cayendo sobre el libro fiel
y los ojos pesan las últimas palabras.
Un silencio trae el zumbido tardío del día.
Levitan las sombras a la mesa de luz
y algunas otras se cuelgan de los percheros.
Hay manos que contienen escaleras al cielo.
Vigilia de imágenes regaladas.
Premio consuelo que consuela premiando.
Cuando entro al mundo del sueño,
columpio en albedríos sin edad.
Ya no atiendo, ya no agrado, ya no acecho, ya no pienso
La parte que se imparte para ser un todo.
Pieza del rompe-cabezas clave.
Despertar soñando despertar,
que vuelve absoluta la marea del cuarto menguante
y vibra creciente siendo luna.
ahí, donde fuimos siendo actores imprecisos,
ahí, donde pierde noción y gana el encuentro.
Mientras me cuelo en adjetivos y te traigo;
Ríe la simpleza vestida de mañana
y las noches no se hacen solitarias
cuando llega la mejor versión.

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Mujer

La energía en Aerosmith
La mística en Caetano
La picardía en Sanz
La locura en Puccini
La angustia en Wagner
La estética en Mozart
La calle en Calamaro
La simpleza en Vinicius
La lucha en Silvio
La trova en Serrat
Las lunas en Estopa
Las lagunas en Spinetta
Las almas en Drexler
La altanería en Prince
Las bocas en Ketama
Las musas en Sabina
Las miradas en Discépolo
Las cuestiones en Pink floyd
Las penas en Troilo
La humildad en Paco de lucía
La vivencia en el cuchi Leguizamón
Las presencias en Atahualpa…
Las mujeres en todos ellos
Las que vuelan en melodía
desplegando corcheas y silencios
son La mujer en Mi lado Sol sostenido.

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Duelo

“juegan con cosas que no tienen repuesto…”
Serrat.

Se encontraron en el desencuentro. Ahí donde la salida no trae más que silencio. En el desafío ilegal de lavar los honores se miraron distinto y la primavera se evaporó en un invierno eterno. Frente a frente, cara a cara. Porque las previas suelen ser paradojas símiles. Mientras cenaban se batían en duelo de un pierden todos y un queda siempre. Al postre se acercó el cacheteo con palabras de guante blanco. Aquella parte del destino se abroqueló negando y les armó con viejas pistolas un ataúd. Cuando todo termina sólo ríe la indiferencia. Padrinos del desasociego rezaron las pautas; diez pasos, que eran cientos, girar y disparar. Eterizados por una noche aterrada asintieron la condena, pues no saber amar tendría su castigo. Al esconderse el murmullo en lo que fue, fueron determinados por la cobardía. Tomaron las pistolas con las manos en alza. Ella un libro, él la TV. El sudor que discurría por la empuñadura ni les llegó a la frente. Matar es una oscura consecuencia. Al voltear ella soltó su disparo. La única bala certera. El cayó en el abismo de su creencia y quedó ahí. Estéril, silente, embrujado. Casi muerto de pena. Ella sumó frío y desidia arrojando sales a su cuerpo. En las garras de la sugestión se habían enfermado. La cura no era solución. Varios duelos les habían golpeado en sus caminos de años en desvelo. Aquellos que se acumulaban sumando a la resta en las heridas del pasado. Eso era inevitable. Toda víctima siempre sería victimario. Mientras mentían verdades con otros, sobrevino la llovizna. El levantó su cuerpo cansado de pensar, se sacudió las ropas viejas, y le silbó sólo para recordarle que se llevara el olvido. Para no tener que morir otra vez más así. De ese modo tan absurdo. Apagó la TV y fue a dormir su rutina de sofá.

Eclipse

“No maldigas la oscuridad, sólo enciende una vela.”


Cuando retiraste el amor
vino el apagón en el mundo real
Tantos viernes fueron lunes
y las armas del resguardo
ganaron la batalla.

Cuando repetiste el esquema
Quemó la sal el recuerdo.
Y éste julio mendigó un febrero
Mientras los espejos del alma
me nombraban vacío.

Cuando solías traer al mar
callaba la espuma en caracol
y desataba música dejándola en tu boca.
Dolió el eclipse y clareó la noche
Que ya no me cuenta
Que ya no da cuenta
del tesoro que se guarda
en la piel de el que encuentra.

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Mirándome

Lo verdadero ciega.
Incendia el campo
e invita a la semilla.
El tiempo perece con el filo de sus agujas
frente al convite del nacer.
Se nota en el cuerpo su mirada vidriosa.
El olor a ausencia en el espejo
cambia la raíz que traza la vena.
En las extensiones del instinto
se entibian los dedos rojos
de tanta siembra.
Creer en lo que se hace, hace creer.
Mientras sigo rayando el sol,
sus pedacitos de luz eclosionan.
Hay secretos que traen cenizas
y llegan como abono adentro.
Ya estaban ahí siendo circunstancias.
Lo nuevo no asusta si es mejor.
Cuando me doy vuelta y me sacudo.
Comienza el cielo a regar
y entiendo con las manos embarradas;
Que un día despierta la flor
entre espinas y temporales
y que toda revolución se hace inmanejable
para aquél que la generó.

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La ola caracol

“El caracol la forma tiene de corazón.”
Rubén Darío.


Juega el mar a mover cimientos.
En el qué
que acomodan los como
anticipando los cuando
e indican los donde
se revelan los quienes.
Preguntar mejor acepta
Y se oye el murmuro en el caracol
Que entraña al mar entero.
Entonces
las respuestas asienten
con risas de cambio
el devenir silente de las consecuencias.

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Graffitti

En tu piel,
tu muro de nombres,
que ha dejado mi alma ciega
por mis propias consecuencias,
se alcanza a ver el graffiti de mis deseos,
se lee…

No claudiques en el anhelo de ser feliz, aún cuando no lo hayas sido conmigo.

Entonces, la lluvia y el tiempo lavarán las penas
y la naturaleza no nos hará el resto.



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Llegar a ser

Caían en picada las palabras de su boca y entonces se hicieron gozo. Entre las calles solía encontrarse diáfana la luz de la gente. Lejana. Le alcanzó el tiempo de la mirada para saber que nada se había terminado, que nada termina. La polaridad la marcaban los cambios de rumbo. Manuel corría detrás del escote de su madre. Buscando entender entendía. Flores de invierno se instalaron inmóviles en el paisaje. Una película que se detuvo ahí. Justo ahí donde todo late. La marca selló el encuentro. Se crearon planos diferentes. Incomprensibles en lógica. Silchu, como toda madre deseosa, se tocaba la risa y los pechos. En trance. En danza con su sudor. En el momento sublime, Manuel llamó para venir. Así se había nombrado desde que escuchaba en el vientre la vida de todos. Eran esos tiempos cuando la música de las palabras sintonizaba la intimidad. Secreta melodía del amor. El más puro. Los planes se aplazaron serenos casi sin quejarse. Todo se acomodó. La luz encandilaba sus almas. Nada había terminado cuando empezó a latir. Los demás espectadores pagaron con muecas tanta felicidad. Así llegó Manuel a ser rey en minutos nomás. En el reino de todo el cielo sobre la tierra. Pisando fuerte con pies blandos. Así fue como me contaron que llegó a ser siendo.

A Silchu,

mi ahijada,

siendo toda feliz.

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Ventanas

Vuel(v)o sólo al mundo
acompañado
Siempre hay una manera de seguir
La elección me elige
Volver a casa
a la brisa rústica
al espejo de la necesidad
a juntar moras de las sonrisas.
No me des la razón,
sé razonable.
El titiritero mueve los hilos del deseo
y llevo tiempo cortándolos.
Escucho el corazón que habla
haciéndose viento.
Tengo que agradecer a los años
tanta riqueza vivida.
Todo es cambio de rumbo
en un chasquido de dedos
que se resuelve viendo a través

de las ventanas.

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