“Suele suceder que pasada tanta plenitud el vacío aturde”
Georgina Sinclair.
Comenzó la huelga de olas
en el mar compartido.
El frío constante
en los pies calzados.
La peste de insomnio
y el sueño asesino.
Las miradas de ojeras
y nada que dar.
La bronca me lleva
a mi peor versión.
A pasar el invierno
de tu partida
en la prisión perpetua
del recuerdo.
Chan!!!
ResponderBorrarBesos...
Comenzó la huelga de olas
ResponderBorraren el mar compartido.
El frío constante
en los pies calzados.
La peste de insomnio
y el sueño asesino.
Las miradas de ojeras
y nada que dar.
La bronca me lleva
a mi peor versión.
A pasar el invierno
de tu partida
en la prisión perpetua
del recuerdo.
beso,
Aún queda la opción de fugarse...
ResponderBorrarsaliendo de esa prisión que mata el 'ahora'.
Aún existen exorcismos. Aún quedan pócimas
que revierten el pesimismo.
Aún queda el lado oscuro de la Luna.
Aún queda poesía.
Y cantar, aunque la voz se resista.
es que a veces, somos cárcel y carceleros
de nuestros recuerdos, de esos que insisten
en copar todo cuanto queda vivo.
^^
besos nocturnos, de insomnio, de invierno
y sin recuerdos.
me niego a que la memoria muerda el olvido!!
nuiT.·*
Solo hay un detalle que no he contado.
ResponderBorrarUn secreto.
Amo ser esquirol.
Y romper huelgas, abrir celdas y reconvertir sueños.
A ver quién se atreve contra mí.
Inmenso mar que se ha vuelto quieto, helado, carcelero.
ResponderBorrarAgitar las aguas de ese mar compartido... o navegar en busca de otro mar. ¿Será esa la cuestión?
Lo ha escrito muy bonito, Sereno
Te felicito por tu forma de escribir.
ResponderBorrarSabes encontrar las palabras perfectas.
Un beso
Esos momentos donde uno siente que no hay nada mas. La bronca metamorfoseada en la peor versión de nosotros mismos y el invierno que nos deja fria el alma.
ResponderBorrarBien trasmitido Sereno, se siente la ausencia de las olas.
Abrazo!
Ese recuerdo nos deja pura sombra y la ausencia de un espacio entre risas perdidas. Y a la larga lo que queda son los buenos momentos guardados en esa caja de los recuerdos que es nuestro corazón.
ResponderBorrarBeso de domingo para el poeta.
El recuerdo,esa distancia hipócrita.
ResponderBorrarEl poema sabe decirse de tal manera que da escalofrío.
ustè lo ha dicho de lo mejor los peor de la soledad.
ResponderBorraramén.
besos