martes, 4 de diciembre de 2018

Repeticiones

A veces siento el agobio. La tremenda soledad de estar sin saber porque estoy. La ciencia se encarga de dirimir que es bueno y que es malo para nosotros. No hay una legalidad. Legal fue el Apartheid o el feudalismo y sin embargo han sido regìmenes terriblemente injustos. Los modelos son demagògicos. El poder sucumbe ante los grandes capitales y los paìses cada vez con mas fronteras nos recuerdan que pertenecer tiene su precio y es carìsimo. No es catarsis escribir vomitando, lo catàrquico seria escribir sin hacerlo. No hay posibilidades de ser si no es con el otro. El otro ayuda o delimita. Intercede. Da y espera. Espera y recibe. Las cuentas no se pagan solas. Es un mundo difìcil y complejo de consumo y capital. Solo sobrevive el que sabe tejer una vida llena de afectos y paralela al negocio de vivir. Entonces, como un ciclo interminable de repeticiones, todo vuelve a recomenzar. A veces siento el agobio. La tremenda soledad de estar sin saber porque estoy.

miércoles, 11 de julio de 2018

La mejor versiòn.

Cuando el tiempo lo ganas perdiendo la mirada en un punto fijo. Cuando recordàs las tostadas de tu abuela,las carreras con la bici, la màs fuerte del grado. La patria de la infancia para volver a lo que fuiste feliz. Cuando crees que no mereces todo lo que te pasa y es precisamente lo que te pasa. Cuando estar en el mundo resulta un tedio. Cuando lastima el niño que llora, el abuelo que mira llorando, la sonrisa que se esboza en la desazòn. Cuando recobràs la esperanza. Cuando viene la caricia imprevista en el sexo compartido. Cuando degustas algo dulce y se activa el torrente de placer. Cuando esperabas que suceda y sucede. Cuando encontràs la trèbol de cuatro hojas- Cuando el mundo està de tu lado. Cuando te conmueve el relato de alguien que esta bien o de alguien que esta mal. Cuando todo esto sucede simplemente estàs y eso te compromete a ser la mejor versiòn de vos mismo que puedas ser.

sábado, 16 de junio de 2018

Sin distancias

"... pagos difíciles de descifrar los mios , como carta de amor borrada por las lágrimas... Tierra sin pompa. Si ,aquí la vida sonríe sólo a la orilla de algún río , que corre con más ruido que agua ... Pero fuera de sus fríos extremos capaces de escarchar la sangre, o de sus zondas que parecen aventar cenizas de incendios recientes, la montaña esta llena de innumerables encantos y gracias a ellas mi amor a todas las figuras de la naturaleza es mi religión y mi culto... Pero no voy a ponderar la tierra donde ví la luz como la más agraciada de todas. No, la mía es dura , erizada y pobrona. Pero yo, aunque he tranqueado un poco el mundo, no la cambiaría por otra..." de Luis Franco, escritor Catamarqueño.







"Que lindo es haberla vivido, pa´poderlo contar". José "El sabalero".

Plazo fijo

Vamos gratis por el camino más valioso

valdrá la pena recorrerlo.

A través de la simpleza todo brilla.

Lo oscuro se torna claro y visible.

El tiempo no entiende de registros.

Las sombras son amigas del silencio.

El espejo invierte soles a plazo fijo.


La cuenta tiene un saldo a favor

cerca del mar de las ganas.


Prenda

--Piedra...papel o tijera.-- --Piedra...-- --mmmmm tijera...perdí...-- --Bueno...la prenda es...que me des tu cuerpo para reprobar anatomía por siempre.-- --Jajajajaja...bueno. Vamos por la revancha.-- --Piedra, papel o tijera...-- --Papel.-- -- Uhhh piedra.-- Esta vez perdí yo... --Bueno... ganar y perder en este caso se confunden, ¿no?.-- --Es verdad, se gana perdiendo.-- --Y.... ¿qué elegís de prenda?.-- --mmmm ...Quisiera tus deseos....para querer que me quieras por siempre.---

jueves, 5 de abril de 2018

Ruidos

El televisor de fondo como una fuente de ruido constante era su compañero electrico y fugaz. Se sabe que la imagen dice mucho pero dura poco. Todo concordaba con el recuerdo latente. Pasaban un partido olvidado por los punteros y las tribunas. Ambos peleaban el descenso. El preparaba unos quesitos y algun escabeche tardio con un vaso de tinto malbec. Se generaba su folklore favorito y un escenario propicio para seguir machacando en aquel sueño perdido. Aquel deseo desechado y descartado por compromisos. Aquella historia de amor. Nada se le parecio despues. Ni los amigos de toda la vida, ni la prosperidad economica, ni la familia, ni los hijos, ni los viajes, ni las rutinas exquisitas. Nada. Es que parece ser que un tsunami sensible arrasa con las previsiones. Entonces nada queda- Menos a la hora de dejar el televisor encendido, el vaso a medio terminar, recuerdos crispados y el ruido interior que solo trae sueños livianos y fragiles, esos que no dejan conciliar el sueño. Lo demas sera la noche yendose de copas por ahi.

sábado, 15 de abril de 2017

Tan solo eso.

Asì fue como mis ojos se cargaron de otoños. Las mañanas de esperanza y la lluvia de inspiración Aquel momento en que conseguí robarte un segundo, tu mirada en la mia, y me lo lleve de souvenir Eso perdura lo que lo recuerde. Eso es sustancia de lo que vendrà. Eso me mantendrá vivo y feliz. Tan solo eso.

Entonces habrà soles

Hace algún tiempo atrás, en algún sitio que podría ser como este, en algún tiempo que podría ser igual a este tiempo, hubo alguna esperanza y hubo también alguna ilusión. Nadie creía en volver al engaño, que dicho sea de paso, es un lugar bastante cómodo mientras no se sepa estar en esa condición. Sin embargo, siempre se tropieza con la misma piedra, se cree en las mismas cosas hasta el hastìo como si todo resultara ser un gran escenario ya vivido, ya resuelto. Añoramos lo que perdemos. Lo que realmente perdemos. Prefiero vivir rodeado de soñadores y alquimistas a ser invadido por reyes de la opinión mediatica y gurúes económicos que buscan difundir de quienes se benefician. El escandalo suele ser el dinero. Sus para que y sus como. Sus aplicaciones y sus trampas. El tiempo es mas valioso que el dinero. Solo cuando lo alcancemos y lo tengamos de nuestro lado, vamos a aseverar que solo de ese modo, entonces habrá soles.

martes, 10 de mayo de 2016

Miguel Da Fonseca, de profesión paseador.

Viene con el tiempo en los hombros y llega despacio como llega la pleamar en junio. A veces con la silueta de un púgil amateur y con el andar cansino. Llega con el chino sin reparar en el viento siquiera. Los ladridos acompasan durante el itinerario y a modo de saludo, lo bendicen. El mejor amigo del perro es ese hombre.Bien sabe llevar el título en su corazón que alguna vez compartió con sus mujeres. Es menester del paseador pasear, entonces anda por el pueblo paseando. El chino le secunda como si fuera su escudero y ahí va el hombre haciendo punta desde el alba. Sacando perros por el pueblo con su boina del che y su facón labrado en el cinto campero. Viaja a la tierra de la naturaleza recitando poemas en las calles desiertas y alabando la libertad. Esa libertad de saberse el mejor amigo del perro.

miércoles, 21 de octubre de 2015

Indagar al muerto.

Hay que indagar al muerto antes que se muera, dijo el forense en la escena del crimen. Habìa sido un asesinato. De esos que trascienden. No todos los dìas muere en forma dudosa un fiscal federal. Enturbiado por negocios espùreos y sucia polìtica. Todos estamos involucrados en el nivel de cinismo que crea el poder. En medio de las radios que confunden a todos como decìa el maestro. El escudo sionista. La mala leche golpista. Debe ser que nada nos afecta. Debe ser que el escudo lo llevamos nosotros. El tiempo pasa y cubre todo en el frenesì mediàtico. Nos quieren hacer vivir una vida que ni siquiera se parece a nosotros mismos. Nadie podrà indagar a un muerto. Ni su cuerpo hablarà. Ni sus cuentas en el exterior ni su fama de mal bicho. Un fiscal olvidable en lo personal e inolvidable en lo polìtico. El asunto es siempre el mismo. De què color serà la tinta con la que se escribirà la historia.