Partida

Esa mujer no da razones. Es un mayo francés. LLega y se va sin preguntar. LLeva el alma encubierta y la sonrisa partida. Da vueltas por la vida movida por rutinas. Extraña las caricias y la calidez, la opción de ser amada. Esa mujer está de luto, vió partir a su hijo hacia Malvinas.

abril

llega el breve instante en que llega todo. Cae el rocío besando los pastos, mojando tu pelo. Viene la humedad de tus ojos en mi recuerdo tardío y el sustantivo reemplaza al verbo. Estoy quieto casi inmóvil. Mientras una brisa me trae hojas amarillas, abril me respira en la boca y me sonrío solo en la tarde sonora.

uufffffffff

Uuffffffffff. Si hay algo que realmente me cuesta es pedir disculpas. A veces, se dice lo incorrecto para la situación y lo repentino puede ser la adecuado o no.Actuamos en impulsos o reflexionando y quien dice que una cosa estë bien o no. Mi guia es que el derecho del otro se modifica siempre. Los receptores a veces no estan receptivos o lo estan en demasía, y se crean situaciones de conflicto constantes. Es un asunto de sintonias y percepciones.Yo, que no me jacto de ser pluscuamperfecto, cometo errores todos los dias. Trato de enmendarlos desde el sentimiento y la razon. Que difícil es coincidir entre los universos. El sentido comun es tambien el menos comun de los sentidos. Hacemos lo que corresponde y a veces esta mal. Tal vez lo ideal sea, no manejarse con malas intenciones. Recuerdo a Marx, “el camino al infierno esta adoquinado de buenas intenciones”. Se pide disculpas cuando uno obra mal. Es mejor para no cargar con el karma de la culpa que corroe sin darnos cuenta. La palabra exacta existe. Para producir lo bueno y tambien lo malo. No siempre es la mas pensada. Leia que aprendemos a callar después de haber hablado. Pero me la banco. Creo que es mejor decir a callar. Actuar a no hacerlo. Entonces me banco por ende las consecuencias. Suelo equivocarme a diario, hasta en situaciones minimas. Todo se registra, todo se tiene encima. Todos los errores sanan, hace falta entenderlos, trabajarlos y recuperarse de ellos. No existe mejor forma de aprender que equivocarse. Asi, trabajando en la vida misma, se esta en armonia con uno. Sea cual fuere el reclamo, la situación, el entorno o el tiempo. No existen recetas magicas. Si, la magia de existir. Se puede elegir estar feliz o serlo. Tal vez esa sea la cuestion. Si el texto no agrada, les pido disculpas. ¿ te cuesta pedir perdon cuando te equivocas? A todos mis afectos que bancan mis errores

desatada

quiero el pasado imperfecto de tu mirada
la resistencia a vivir como te manden
los volúmenes de piel traída de otros
los monstruos que te espanten
quiero las mejillas coloradas
la inocencia en la respuesta
de quien pregunta con las manos
de quien no le importa sentarse a la siniestra
quiero el manojo de olvidos que no se recuerdan
la pava que avise la llegada del mate
tus formas de caminar en todas sus formas
y sobre todo que me quieras sin que te ate.

sábado

Creyó que debía ir a buscarla,
es que del balcón sólo caían risas
y además era sábado.
Creyó en todo lo que le provocaba
es que su mejor camisa saltó sobre él para vestirlo
y además era sábado.
Creyó que el tiempo se detuvo en aquél te espero,
es que después de tres años se animó a llamarla
y además era sábado.
Creyó que era momento de regalarle una rosa violeta.
es que rosas violetas no existen pensó y despertó.
porque además era lunes.

Espejo

Danzan tus cabellos con el peine
mientras en el aire brotan partecitas de los dos.
Provocando remolinos en el alma te cuentan que,
nos miramos
no dormimos
nos olemos
no paramos
nos sabemos
no finjimos
nos encontramos
no buscamos.
Frente al espejo,
que duplica tu belleza,
aparecen todos tus nombres
delineando párpados.
Te acordás que siendo mujer,
en el reloj se esfuman las horas
y se enjuagan tus recuerdos en aquel sudor.
Entonces,
Al pintar tus labios,
nadie te quitará lo sentido,
ni la sonrisa.

Luna

Algo me pasa al ver la luna. Es bueno que me pase. Ella guarda secretos. Es verdad que la regalaron muchas veces. Es verdad que la valoraron poco. Es la ofrenda de los que se conectan con el amor. Con la amistad. Con uno mismo. Es un espacio en el espacio para el que se atreve a soñar y a pensar. Es una compañera en el camino a la emoción. El faro natural de los amantes. En el mar de la tranquilidad. La guía de los marineros perdidos en el mar de la serenidad. El reflector del recital de las sirenas. En el mar de la espuma. Todavía me conmueven sus mares. Hace algún tiempo la descubrí observándome de cerca. Cantándome. Imaginándome en ella.

Cuando era chico no sabía que sólo era una.

---Abuelo, ¿ cuándo voy a saber si estoy enamorado?---pregunté con 10 años alguna vez.
--- Cuando veas a la luna y pienses en una mujer. En una sola.--- aseguró el gallego sabio.

El viejo tenía razón. Ese nombre se enquista en sus mares y se rubrica en el alma. Así se lleva una parte de uno. La que navega y naufraga el mar de las crisis.
Al día siguiente fui a la escuela. Y bien temprano, hipnotizado por ambos influjos, encaré a la más linda de la clase.

---¿ En quién pensás al ver la luna?--- pregunté mientras se evaporaba mi vergüenza.
--- En mi papi, cuando me lleva a disney y nos compramos de todo---me dijo.

Evidentemente, estaba con otro nombre en su luna.

y ésto será siempre así.

No se puede explicar tanta vida repartida.
tantas idas y venidas hacia la belleza
tu belleza.
No se puede pedir más al artista que todo lo dió.
tanto amor y poesía.
No hay una sola frase que guardar de tu obra, hay miles.
o todas.
Este dolor de quien se disciplinó mirándote,
escuchándote.
haciéndote imprescindible.
Tanguero del rock.
Fuiste mucho más que un músico.
Sos un ícono relevante de toda mi existencia.

Gracias Luis,
"y ésto será siempre así
quedándote o yéndote."



A Luis Alberto Spinetta por tanta belleza dada.

y un día llegaste

y un día llegaste,
y entendí lo que es llorar cuando te vas.

de nuevo

En un marco con ganas importantes
pinto el cielo raso con tu risa.
Llega danzando el deseo desde el paladar
y te digo todas las palabras rojas
y miro todos tus secretos escondidos.
Oigo tu cuerpo desde el ombligo
Y huelo esa invitación de piel.
Busco ser encontrado sin medidas.
Entonces mi mano te asesina a caricias
Y mis dedos son puñales precisos
Que matan lo viejo para vivir amor de nuevo.