martes, 6 de noviembre de 2012

Al gitano.

No me cabe tu vida ni en el más completo de los obituarios. Me gustaría recordarte en la mirada de mis hijos, en la playa desierta y el ruido de las olas, perdiéndome ahí en el horizonte, en donde en general se buscan muchos. No me cabe ni una gota de desesperanza. Me basta saber que pasaste por mi vida dándome la imagen del que nunca tuvo imagen. El protagonismo de la gente común que convertías en luz y en estrellas cuando los mirabas. De todos aquellos personajes que dejaste inmortales en todos nosotros. Ojalá no se esfume la forma en que escribías, guionabas, cantabas o dirigías. Ojalá alguna parte de las nuevas generaciones entienda la búsqueda que te propusiste. Ojalá alguno descubra la estrella. Esa que te hizo salir del pozo y te iluminó siempre. Ojalá sigas de paseo filmando en otras dimensiones. A mí me queda decirte gracias y hasta siempre maestro Leonardo Favio.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Accidente

Ser un quieto entre la vida que corre sin pausa. Ser un experimento clínico que resulte una cura. Visitar ocho veces el quirófano y salir igual. Hacer amigos enfermeros y criticar médicos. Detestar sentir el dolor que duele. Contar cien veces el mismo evento y no ver el accidente. Armarme de venganzas judiciales. Agiornarme con el "todo pasa". Consolarme de no haber muerto. Tener tiempo y no ganas. Y tener ganas y no poder. Creí que uno merece lo que le pasa. Creí en la causalidad de las situaciones. Tal vez me creí sano y estaba enfermo. Hoy, creo en lo que pasa. En lo intenso que se muestra todo conmigo. En el amor y en la tolerancia. En el deseo de continuar la construcción. Y mientras deseo que te quedes más tiempo conmigo, pasa el tiempo en un segundo,y para volver a caminar pasa más lento aún.

viernes, 24 de agosto de 2012

Cosquillas

Soy todos los nombres que he conocido. Las veredas que he caminado. Los ojos que me han mirado. Las bocas que hablaron callando. Las lunas sonrojadas La estética de la osadía. Las manos que tratan. La mente que se cura. Un clarividente que no ve. Una persona que no busca encontrarse entre miles de personas perdidas. Pero a pesar de semejante mochila al rozarme levemente tu piel siento nuevas cosquillas en la panza.

viernes, 17 de agosto de 2012

Lucía.

Una artista de la cuerda floja. Subía a la altura de los andes sin redes ni miedos y allí encontraba el sitio exacto de la adrenalina. El trapecio era su hamaca de plaza. Tenía persiguiéndola, una larga cabellera negra que azabachaba los focos seguidores. Erizaba espectadores. Mientras les trenzaba los nervios, abría sus ojos y detenía sus respiraciones. Enérgica y determinada sorprendía a todos con acrobacias de mariposa. Era distinta. Tenía colores. Su vida había sido siempre de circo. Desde siempre. Desde toda su extensa vida. Lucía era trapecista de 10 hermosos abriles y de miles de sueños soñados. Su madre leía la bola de cristal en un espectáculo lleno de mística y fantasías y muchos sabían que eran tiempos de agonía de fe. La post guerra se medía en hambruna y desempleo y el pan diario en rebanadas semanales. Dolía el estómago en aquellas miradas. Mientras el circo rodaba el escenario a otros sitios menos desvastados esa caravana de gitanos llenaba de colores a los caminos desolados. Lucía era primavera de Sevilla. Su mirada de Soles del alto Perú despertaban sonrisas a su paso. Nada temían sus manos. Nadie le doblegaba. Quien se atrevería. Una madrugada decició abrir las puertas de las jaulas y escaparon todos los animales en Marruecos. Aquél alboroto despertó a la ciudad mora. Ella nunca se sintió sola, en esa empresa le había acompañado la luna de sus ancestros. Al detenerla un oficial le exigió explicación con una taza de chocolate caliente. En silencio esperó la respuesta. Ella le miró con sus soles incas. ---Soy acróbata, no cómplice.--- le dijo. Algunos fugados lograron escaparse. Triunfó el instinto. Otros volvieron a sus jaulas porque eran sus hogares. Triunfó la doma. Lucía lloró sus regresos. A partir de aquél día no dejan de temblarle las manitos y siente que el imperio del sol abandonó sus ojos en la realidad. Mientras todos duermen ella solloza. ---Despierten…despierten… y háganlo rápido.---

viernes, 20 de julio de 2012

Cuando el futuro quiso ser ahora.

Dicen que el futuro se le plantó al tiempo y quiso ser ahora. Le dijo que nadie se interesaba en él. Que sólo aquellos que visionaban y los que tenían fe lo llamaban constantemente. Que cada vez eran menos. Que cada vez eran pocas las veces en que lo convocaban. Tenía celos del pasado y del presente. Quería que no lo asocien más al destino. Que siempre era mejor de lo que esperaban, y que no era recompensado por eso. Que era un esclavo de la esperanza. Estaba harto de no poder revisarse ni de dar al menos una certeza. No quería jugar en el campo de los supuestos con lo incierto. De un lugar remoto apareció el pasado. Miró fijo al tiempo y también le exigió querer cambiar. Le dijo que estaba cansado de ser tan observado y juzgado. Que no merecía tantas sentencias y de ser olvidado. Que eran pocos los que lo recordaban. Los melancólicos y los memoriosos le caían simpáticos. Pero los historiadores lo revisaban y lo analizaban todo. Le molestaban sus lecturas y opiniones que distaban a veces de ser verdaderas y no lo dejaban descansar tranquilo. Continuamente lo llevaban al presente y le agobiaba encontrarse ahí con él. Que alguna vez quería cambiar. Estaba fastidioso de que a cada segundo se le sumaban más hechos y palabras. Y exigía ser futuro porque estaba deseoso de ser inesperado y soñado. Sus quejas sonaron en el presente. Quien se levantó y sacudió al tiempo para que lo siga acompañando. También le reprochó. Al presente le indignaba ser el compañero eterno del tiempo. Siempre pegaditos. Siempre su escolta. Siempre caminando hacia el futuro y dejando atrás al pasado. Quería detener su marcha. El presente quería ser pasado para poder reposar un poco. Estaba de mal humor por cambiar constantemente por la voluntad y la actitud de otros. Y que nadie disfrutaba de él como se debe. Pocos le daban importancia al hoy como se merecía. O se prendían del pasado ó ansiaban al futuro. El tiempo pensó por un espacio sin tiempo. Miró al futuro y habló en el presente. ---Lo único que puedo hacer es ser informal y no estar marcando los cambios desde el reloj. Pero si yo no existiera tampoco lo harían ustedes y si ustedes no existen no existiría nada--- Y luego calló entrando al pasado. Así dicen que el tiempo los convenció para que vivamos en todos ellos.

domingo, 8 de julio de 2012

JSV

En el centro de Citybell, ahí cerca de la autopista de ingreso a La Plata, está situada la ciudad deportiva de Estudiantes de La Plata. Un club que supo ser un chico con grandeza en algún momento de la historia del fútbol argentino y mundial. En la puerta del vestuario, por encima de la puerta hay un cartel que reza; "Para ingresar a éste vestuario, hay que merecerlo". Juan Sebastián Verón, jugador exquisito y crack del club, se retira del fútbol y mirá el cartel por millonésima vez y se conmueve otras tantas. Es que no basta una vida para contar la vida de emociones de "la brujita" como lo apodó la hinchada. Desde su desinterés por llenarse de plata, Verón persiguió la gloria en un club que lo vió patear desde chiquitito. Ya dentro del vestuario hay otro cartel que dice; "Para permanecer en éste vestuario, hay que sacrificarse". Sin duda alguna y lo confirma la gente de Estudiantes, Juan Sabastián Verón cumplió con creces ambas premisas.

viernes, 18 de mayo de 2012

Partida

Esa mujer no da razones. Es un mayo francés. LLega y se va sin preguntar. LLeva el alma encubierta y la sonrisa partida. Da vueltas por la vida movida por rutinas. Extraña las caricias y la calidez, la opción de ser amada. Esa mujer está de luto, vió partir a su hijo hacia Malvinas.

jueves, 19 de abril de 2012

abril

llega el breve instante en que llega todo. Cae el rocío besando los pastos, mojando tu pelo. Viene la humedad de tus ojos en mi recuerdo tardío y el sustantivo reemplaza al verbo. Estoy quieto casi inmóvil. Mientras una brisa me trae hojas amarillas, abril me respira en la boca y me sonrío solo en la tarde sonora.

martes, 10 de abril de 2012

uufffffffff

Uuffffffffff. Si hay algo que realmente me cuesta es pedir disculpas. A veces, se dice lo incorrecto para la situación y lo repentino puede ser la adecuado o no.Actuamos en impulsos o reflexionando y quien dice que una cosa estë bien o no. Mi guia es que el derecho del otro se modifica siempre. Los receptores a veces no estan receptivos o lo estan en demasía, y se crean situaciones de conflicto constantes. Es un asunto de sintonias y percepciones.Yo, que no me jacto de ser pluscuamperfecto, cometo errores todos los dias. Trato de enmendarlos desde el sentimiento y la razon. Que difícil es coincidir entre los universos. El sentido comun es tambien el menos comun de los sentidos. Hacemos lo que corresponde y a veces esta mal. Tal vez lo ideal sea, no manejarse con malas intenciones. Recuerdo a Marx, “el camino al infierno esta adoquinado de buenas intenciones”. Se pide disculpas cuando uno obra mal. Es mejor para no cargar con el karma de la culpa que corroe sin darnos cuenta. La palabra exacta existe. Para producir lo bueno y tambien lo malo. No siempre es la mas pensada. Leia que aprendemos a callar después de haber hablado. Pero me la banco. Creo que es mejor decir a callar. Actuar a no hacerlo. Entonces me banco por ende las consecuencias. Suelo equivocarme a diario, hasta en situaciones minimas. Todo se registra, todo se tiene encima. Todos los errores sanan, hace falta entenderlos, trabajarlos y recuperarse de ellos. No existe mejor forma de aprender que equivocarse. Asi, trabajando en la vida misma, se esta en armonia con uno. Sea cual fuere el reclamo, la situación, el entorno o el tiempo. No existen recetas magicas. Si, la magia de existir. Se puede elegir estar feliz o serlo. Tal vez esa sea la cuestion. Si el texto no agrada, les pido disculpas. ¿ te cuesta pedir perdon cuando te equivocas? A todos mis afectos que bancan mis errores

jueves, 22 de marzo de 2012

desatada

quiero el pasado imperfecto de tu mirada
la resistencia a vivir como te manden
los volúmenes de piel traída de otros
los monstruos que te espanten
quiero las mejillas coloradas
la inocencia en la respuesta
de quien pregunta con las manos
de quien no le importa sentarse a la siniestra
quiero el manojo de olvidos que no se recuerdan
la pava que avise la llegada del mate
tus formas de caminar en todas sus formas
y sobre todo que me quieras sin que te ate.

sábado, 17 de marzo de 2012

sábado

Creyó que debía ir a buscarla,
es que del balcón sólo caían risas
y además era sábado.
Creyó en todo lo que le provocaba
es que su mejor camisa saltó sobre él para vestirlo
y además era sábado.
Creyó que el tiempo se detuvo en aquél te espero,
es que después de tres años se animó a llamarla
y además era sábado.
Creyó que era momento de regalarle una rosa violeta.
es que rosas violetas no existen pensó y despertó.
porque además era lunes.

miércoles, 14 de marzo de 2012

Espejo

Danzan tus cabellos con el peine
mientras en el aire brotan partecitas de los dos.
Provocando remolinos en el alma te cuentan que,
nos miramos
no dormimos
nos olemos
no paramos
nos sabemos
no finjimos
nos encontramos
no buscamos.
Frente al espejo,
que duplica tu belleza,
aparecen todos tus nombres
delineando párpados.
Te acordás que siendo mujer,
en el reloj se esfuman las horas
y se enjuagan tus recuerdos en aquel sudor.
Entonces,
Al pintar tus labios,
nadie te quitará lo sentido,
ni la sonrisa.

viernes, 9 de marzo de 2012

Luna

Algo me pasa al ver la luna. Es bueno que me pase. Ella guarda secretos. Es verdad que la regalaron muchas veces. Es verdad que la valoraron poco. Es la ofrenda de los que se conectan con el amor. Con la amistad. Con uno mismo. Es un espacio en el espacio para el que se atreve a soñar y a pensar. Es una compañera en el camino a la emoción. El faro natural de los amantes. En el mar de la tranquilidad. La guía de los marineros perdidos en el mar de la serenidad. El reflector del recital de las sirenas. En el mar de la espuma. Todavía me conmueven sus mares. Hace algún tiempo la descubrí observándome de cerca. Cantándome. Imaginándome en ella.

Cuando era chico no sabía que sólo era una.

---Abuelo, ¿ cuándo voy a saber si estoy enamorado?---pregunté con 10 años alguna vez.
--- Cuando veas a la luna y pienses en una mujer. En una sola.--- aseguró el gallego sabio.

El viejo tenía razón. Ese nombre se enquista en sus mares y se rubrica en el alma. Así se lleva una parte de uno. La que navega y naufraga el mar de las crisis.
Al día siguiente fui a la escuela. Y bien temprano, hipnotizado por ambos influjos, encaré a la más linda de la clase.

---¿ En quién pensás al ver la luna?--- pregunté mientras se evaporaba mi vergüenza.
--- En mi papi, cuando me lleva a disney y nos compramos de todo---me dijo.

Evidentemente, estaba con otro nombre en su luna.

viernes, 10 de febrero de 2012

y ésto será siempre así.

No se puede explicar tanta vida repartida.
tantas idas y venidas hacia la belleza
tu belleza.
No se puede pedir más al artista que todo lo dió.
tanto amor y poesía.
No hay una sola frase que guardar de tu obra, hay miles.
o todas.
Este dolor de quien se disciplinó mirándote,
escuchándote.
haciéndote imprescindible.
Tanguero del rock.
Fuiste mucho más que un músico.
Sos un ícono relevante de toda mi existencia.

Gracias Luis,
"y ésto será siempre así
quedándote o yéndote."



A Luis Alberto Spinetta por tanta belleza dada.