La fábrica de pesadillas.

Cerca de Goldney, germinaba el infierno. En una celda de ladrillos de carbonilla y arcilla baratas, se alzaban los cueros sudados y paría el desamor. Los que consumían paco* o lo habían perdido todo encontraban ese sitio extraviado. Era una fábrica que explotaba las almas. Una suerte de cooperativa del averno. Tantos años sin que nadie lo viese . Tantas vidas sin pasar pasando por ese lugar. Tantas errantes voluntades erguidas frente al monumento de la desolación. El lugar fundía el hedor de la dejadez. Un sufrido gusto a azufre y sudor entre las sombras que habían dejado de sentir. Mario, se esclavizó allí hace algunos años. No los recuerda. Apenas su nombre le quedó de la época en donde se miraba y la imagen le reflejaba un espejo de hombre. Era una trena de barro. Allí sólo se trabajaba por la comida del día y los perros comían lo mismo. No había leyes. No había forma de salir. Los que se escapaban del mundo sin nada aparecían ahí . Una comunidad de bordes al borde. A Mario, alguien se le acercó. El lo recuerda. Le enseñó a leer. Algo de matemáticas y algo de la historia de algunas personas que contaban la historia. Aquél ángel encarnado que escuchó los lloros, se acercó y de a poco, primero con comida, luego con alma para comer, les alimentó.

---No sabía que tenía veintiocho años. No me acordaba. Ahora, soy maestro de escuela. La vida no vale, si no la hacés valer. Sólo que antes no podía pensarlo. A veces me despierto y lloro sin parar— me dijo y agregó.
---Esto existe. Tanto como mi tristeza por eso--.

Nunca supe el nombre del ángel que me rescató escuchándolo.

*NdeA: El paco es una droga a base de los desechos de la cocaína y la marihuana. Se hace con la basura de la basura.